MATÓN BIG JOE

"EL CHAT, ALTIBAJOS DEL CUORE, CON CUÁTICA Y TODO". MBJ

2012-02-15T06:12:00.007-08:00

Un chat es un lugar donde convergen los más distintos especímenes de la raza humana. En apariencia, los "elementos" detrás de los nicks son unos sujetos que se distinguen por lo sugerente de éstos los que les dan el carácter de género, de vitalidad o lo pusilámine de su portador. Hay nicks cuyos sufijos no nos aportan nada en materia de género: "sonrisa", "Ly", "Uki". Otra cosa es la intención que encierran los usuarios al elegir el nombre con que se entra a alguna sala: "A veces se busca el ingenio, otras veces pasar inadvertido entrando al chat con unos nombres estrafalarios, desenfadados ...". Sea el cual sea el nick del usuario o usuaria de una sala de chat en el mundo del cíber espacio, de entre las motivaciones para "entrar" destaca cierta soledad, seguida de cierta modorra u ocio mal entendido y en consecuencia una necesidad de comunicación con otros en tiempo real y de un modo cómodo. Podemos estar en el chat subiendo y bajando ventanitas, descargando música o simplemente mirando la tele por encima de la pantalla del pc o del note y a ratos escribir "metiendo la cuchara" en una conversa o simplemente leer en la sala en la que estemos.
Si el chat es un espacio de encuentro para millones de personas que van a gastar su **"tiempo-cartuchos" cazando ilusiones (o no), se espera que en él, como común denominador, no se escatime en las peticiones más extrañas desde cíber cenas hasta amores para toda la vida. Recuerdo una situación curiosa. Chateaba con Gatita_33 cuando repentinamente se "cayó del sistema". Típico. Después de varios minutos de espera en el que me resigné a terminar el temita con la felina en cuestión, entró un nick: "johan", así, a secas, sin mayores pretenciones y se presentó con unas letras apocadas de color rojo en la sala (de cuyo nombre no quiero acordarme) y comenzó a escribir que él era felizmente casado desde hacía 21 años, nada de lanzarse platos ni decirle a su amada que era una zorra. Se comprenderá que algunos nicks enmudecieron pues no es común encontrar en las salas de chat una "noticia" así de rara, menos cuando la mayoría (y no lo supongo) pasa por altibajos del cuore con "cuática" y todo. El abucheo de los demás usuarios de la sala no se hizo esperar y el paroxismo llegó cuando el sujeto aquél (supuse que era un hombre quien escribía) contó a la cíber concurrencia que hacía el amor todas las noches con su mujercita, que jamás había tenido una discusión con ella (y lo recalcó) y qué, nunca nunca -lo juró por su cíber corazón- la dejaría. Como se comprenderá en los tiempos que corren eso es equivalente a contar plata delante de los pobres. La repulsa no se hizo esperar. Intervinieron muchos "elementos nicks" en la sala quienes se mofaron (entre ellos yo) y le escribimos matonezcamente que el cachiporreo y la cíber-megalomanía no estaban permitidas en la sala, que la cíber-pseudo felicidad era un baldazo de agua fría y una falta de respeto a los usuarios decentes que a esa hora disfrazábamos no sé qué dolores y qué fracasos, en la sala ...johan se fue. Hizo un click y desapareció como había llegado. La sala enmudeció unos segundos. Nadie escribía. Revisé si me había caído del servidor y me di cuenta que estaba conectado. Me devolvió a la vida la Gatita_33, que por arte de magia había reingresado a la sala y me ronroneo por el privado: "Pst, pst ... charlemos por aquí un poquito. Te dejé un momento para entrar como johan e imaginar la cara que ponías"
MBJ

** Tiempo-cartuchos: unidad de tiempo chateril dispuesto a gastarse por sesión.

"LA NOCHE DEL OCÉANO" (The night ocean) H.P.LOVECRAFT, Estadounidense. MBJ

2012-02-12T19:05:00.000-08:00

"No está muerto lo que puede yacer eternamente; con extraños *eones incluso la muerte puede morir" (Necronomicon)

Durante estas vacaciones he seguido leyendo la obra de H.P. Lovecraft. "La noche en el océano" es un largo cuento escrito en colaboración con Robert H. Barlow, 1935 - 36. ¿Qué me mueve a escribir acerca de "La noche en el océano"?. Les contaré. Esta obra corta además de imprimir en mí un gusto a sal y a minerales confirma definitivamente cierto vínculo con Lovecraft: mi personal odio al mar. "Existen hombres, hombres inteligentes, que aborrecen el mar, las ondulantes olas rompiendo en playas de arena amarilla" dice H.P en el cuento y describe la inmensidad inconmensurable, las olas monótonas golpeando la playa desde millones y millones de años antes de la aparición del hombre y aventura su estado final latente pasados muchos eones. La humillante omnipresencia del agua infinita y de sus infinitos misterios terminan siendo odiados también por el protagonista. Independiente de cómo se desarrolla la trama, durante todo el relato lo persigue a uno la sensación objetiva de ser nada frente al mar. Se va instando en el cerebro la inmensidad de los elementos regidos por viejos dioses que van tomando formas casi conocidas: "Y entonces con un chapoteo sordo, aterrador, un ser marino emergió más allá de la serpiente de las olas. Su forma se asemejaba a la de un perro, pero también podría ser a la de un hombre o la de algo aún más extraño ...". Lovecraft tiene esa virtud de instalarnos, queramos o no, esa verdad tan oculta por la literatura rosa y falsamente esperanzadora: nos hace morder suavemente un puñado de tierra salada, cerrar los ojos y estrellarnos con la paradoja de los elementos sempiternos reciclados y con nuestra muerte inexorable, evidente, judeocristiana, "nirvánica circular" o definitiva según las distintas tiendas religiosas. Los elementos actantes que aterrorizan en esta historia de Lovecraft no son ni buenos ni malos, simplemente actúan como lo que son en un mundo que les pertenece: los personajes chatos de Ellston Beach y el propio protagonista pintor de paisajes son finalmente los insignificantes entrometidos en este mundo viejo frente al cual el pensamiento racional con el que discurre el protagonista no es más que una cosita simpática, una fruslería de lo que no quedará memoria después de cinco minutos. En resumen, busquen este cuento y díganme luego si comparten la misma sensación de asco por el mar descrito por Lovecraft y que yo comparto.
MBJ
*Eón: unidad de tiempo geológico, equivalente a mil millones de años.

CANTO DEL MACHO ANCIANO (FRAGMENTO) Pablo de Rokha, chileno

2012-02-09T16:14:00.001-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=GfEyzjmvfH4&feature=player_embedded#!

ARTURO SCHOPENHAUER. ALEMÁN

2012-02-06T18:57:00.000-08:00

"Al principio de nuestra vida aspiramos a la felicidad, pero al final de ella, estamos dominados por el temor porque nos damos cuenta de que toda felicidad es una quimera. Después de años de experiencia, algunos hombres con suerte, entienden que la vida no trae felicidad, por lo menos no felicidad duradera; el que en esta vida la busque será desdichado. Schopenhauer considera que más que buscar la felicidad o el placer, los hombres sensatos aspiran más bien a la ausencia de dolor ... la felicidad de una vida, debe ser evaluada no según el placer, sino más bien según la ausencia de dolor.
El hombre identifica el conseguir o lograr lo que desea, con el bienestar. Pero este bienestar nunca puede ser duradero; así que en cuanto hemos conseguido algo, se iniciará de nuevo la lucha por conseguir algo más, y nos veremos enfrascados en una lucha sin fin contra el mundo que se nos resiste y que todo lo pone fuera de nuestro alcance; a cada instante buscando algo nuevo, persiguiendo la felicidad.
Todo lo que necesitamos nos resulta adverso. Necesitamos lo que no tenemos y sentimos que deberíamos tener. La relación que surge entonces entre el individuo que desea, y lo deseado se experimenta como una tensión. La carencia nos presenta lo deseado hostil, como algo que se nos opone. La necesidad se manifiesta en deseo, el deseo es la expresión de la carencia. Todo lo que deseamos, queremos o necesitamos se nos resiste, "todo tiene una voluntad hostil, que es preciso vencer".
La vida del hombre, explica Schopenhauer, es un perpetuo combate, un eterno conflicto no sólo contra los males abstractos, la miseria o el hastío, sino también contra los mismos hombres. La lucha de la existencia la peleamos diariamente, comandados por la carencia, en un número infinito de pequeñas batallas contra todo lo que deseamos. "La vida es una guerra sin tregua, y se muere con las armas en la mano."

MBJ

"LLORADEROS" MBJ

2012-01-19T09:37:00.000-08:00

Así como existen circos para reír ¿por qué no hay lloraderos para llorar? Un innovador de la gestión emocional se haría rico trasladando carpas con lloraderos de ciudad en ciudad. Les doy la idea: un lloradero debiera tener capacidad para unas trescientas personas distribuidas en la misma odiosa segmentación de platea, palco y tribunas generales. No importando si unos lloran más o menos el boleto para el lloradero también sería diferenciado según donde vaya a estar instalado el llorón o la llorona. El caso es que en un circo con payasos para reír, cual más cuál menos, ríe de los mismos chistes. En el caso del lloradero no habría una función llorona frente a los acongojados que asisten a la función de llanto. Operaría de la siguiente forma: a la instrucción de un maestro de ceremonias vestido de riguroso negro todos repasarían sus penas y al unísono llorarían sin vergüenzas, sin inhibiciones, hasta desternillarse del llanto. Algunos llorones con penas olvidadas podrían, eventualmente contagiarse del llanto de los otros y hasta cabe la posibilidad que dependiendo de dónde se esté sentado, algún auténtico llorón con penas recientes le relate al otro sus males y juntos comiencen a llorar por el mismo motivo. ¿Se han preguntado ustedes las ventajas de llorar como una Magdalena en un lloradero? ¿Cuántos cientos de músculos faciales se ponen en movimiento con el llanto? Por otra parte, en el intermedio, unas chicas igual de riguroso negro, podrían vender pañuelitos desechables, gafas oscuras hechas en china, gotas para los ojos y sortear cálidos abrazos. Después del intermedio, todos vueltos a sus respectivos asientos reiniciarían la sesión de llanto hasta que la función termine. Creo que muchos asistentes comprarían un boleto para la función siguiente saltándose sin interrupciones las funciones de matiné, vermut y noche. Grito y plata. Personalmente creo que al mundo le hace falta llorar. Si en el mundo se llorara más y sin escrúpulos el mundo sería un lugar más amable para vivir. Habría menos taquicardia, menos braquicardia, fumaríamos menos, no nos comeríamos las uñas al límite del padastro y no engordaríamos. Pesaríamos menos e ingrávidos haríamos más el bien. Se los dejo como una buena idea. Implementarlo es barato; los insumos casi de costo cero y los beneficios para la convivencia astronómicamente convenientes. Ustedes pueden agregar matices. Por el momento, no habiendo lloraderos, les dejo. Me encerraré en el baño, donde nadie me vea. Haré mi propia función de llorar en privado.MBJ

“GÜILIAN CHESPIER”: EL TONGO MÁS “CAR`E RAJA” DE LA HISTORIA DEL ARTE. MBJ

2012-01-17T06:07:00.000-08:00

En el cuadro, Edward de Vere, Conde de Oxford, el verdadero autor de "Romeo y Julieta", "Hamlet", "El mercader de Venecia" y otras obras atribuidas a Güilian Chespier.

Imagina a un niño pobre que nace en un caserío olvidado al sur de algún país del carajo y que corretea con los mocos colgando entre los chanchos (puerquitos - cochinitos - marranos - porcinitos). Imagina además que este pueblo está, desconectado de cuánto hay de moderno: que no sueña con el teléfono alámbrico y menos inalámbrico, que no sospecha siquiera que existirá en el futuro la internet, los carrier, los satélites. Imagina que este niño no va a la universidad ni a un instituto profesional, que no termina la Enseñanza Media, que es ignorantón, que apenas lee y escribe, que la letra le sale temblorosa. Para remate las pocas veces que firma algún documento en su vida, estas firmas le salen todas diferentes y hasta con errores ortográficos y en un caso particularmente extraño firma con una cruz como firmaría el más ignorante de los ignorantes. Ta – ta – ta - tannnnn … pues te cuento que el niño aldeano que te describo es William Shakespeare a quien yo le llamo “el invento Güilian Chespier” Éste creció en un ambiente cultural muy bajo, con escasa formación, sin libros los que como comprenderéis en aquella época equivalía a tener un tesoro. ¿Cómo sobrevivía el Güilian? Se ganaba la vida actuando y negociando pequeñas mercancías y al parecer por osmosis, o por infusión o no sé por qué milagros "imaginaba los paisajes venecianos" que tan bien describe (siuro).
¿Cómo te explicas que si el muy cara de raja nunca viajó a Italia pudiera describir con lujos de detalles ciudades italianas de la época? Fácil: nunca viajó a Italia y esos textos no los escribió él. Así de simple. Fin de misterio. A mayor redundancia: no tenía libros propios -ya lo dije- y si los tenía quién sabe como balbuceaba el latín o el griego; nunca salió de su aldea y se dio el lujo “de escribir” "Romeo y Julieta", "El mercader de Venecia" y "Dos caballeros de Verona", ambientadas en el norte del país de la bota. Hay gato encerrado porque tampoco podemos entender cómo un sujeto cuya única educación fue la que obtuvo en una escuela de pueblo pudiera usar un lenguaje tan refinado, el mismo que se hablaba en las cortes y que ocupa tan inteligentemente en "Hamlet". Si tú hubieras sido un escritor o escritora renombrado de ese tiempo quizás al final de tus días legarías en testamento tu obra a la familia, a tu viudo a tu viuda, sin embargo el pobre de Güilian Chespier dejó en testamento un candelabro y algo de ropa vieja a su mujer. Los estudiosos del *tongo Güilian Chespier agregan para colmo que: “… ese mismo testamento aparece firmado por Shakespeare con una firma que los expertos atribuyen a alguien que apenas sabía escribir”.
Entonces ¿quién o quiénes son los verdaderos autores de la obra atribuida a W. Shakespeare? Unos la atribuyen a Francis Bacon, a Sir Henry Neville a Christopher Marlowe … **pero pero pero … lo más probable es que el verdadero autor sea Edward de Vere, Conde de Oxford. El temor a las críticas y a poner en riesgo su reputación en pleno renacimiento inglés obligaron al Conde de Oxford -que sí vivió en el norte de Italia por lo menos un año y medio- a esconder su obra atribuyéndosela al inculto, casi iletrado y ***“rajudo” de William Shakespeare, en adelante para mí, el Güilian Chespier. ¡ Vaya sorpresa !

* Tongo = bluff, engaño.
** El: "pero pero pero ..." que corresponde a una seguidilla de conjunciones adversativas debe leerse sin pausas y rapidito.

*** Rajudo = cuevudo, con buena cueva, buena raja, suertudo, con buena suerte.

"NI EL VIAJE NI EL VIAJERO SON INFINITOS" MBJ

2012-01-08T20:20:00.000-08:00

¿Quién era? Buena parte de su vida era desconocida para él. De ese tiempo de la niñez quedaban sólamente algunos pasajes en las fotografías familiares, en los chascarros que le narraban tíos y tías añosos, en la memoria de los adultos muy mayores que le desclasificaban cosas entre trago y trago. De esa inconsciencia de los primeros años de vida ni un recuerdo propio a sabiendas pero de seguro que sí habían algunas trancas almacenadas que podrían aflorar -decían- con ciertas regresiones, en sesiones de no sé qué terapias hipnóticas y que podían explicar ciertos odios y ciertas particulares formas de querer. Es posible que en su inconsciente se encontraran algunos momentos bochornosos: mordidas de pezones, abandono de esfínteres, pataletas ante las papillas de betarragas. No era necesario, sin embargo, hacer tales regresiones psicomágicas. "A las finales" qué sentido tendría remediar nada tan adentrados en el tiempo. Él era la suma de muchos momentos de su niñez, de su adolescencia y punto, en la que cabía la participación de sus padres, hermanos, compañeros de escuela, mascotas ... y que éstos, a su vez eran la suma de otros tantos personajes hacia atrás en sus respectivas historias familiares: monjas, ladrones, locos, perros vagos. Él creía recordar cosas desde los cuatro años de edad. Desde ahí adelante, había ido construyendo su propia historia con olores, colores, orden y desórdenes. Y helo aquí, ya mayor en medio de la maraña de hilos que resultaban ser lo que era. ¿Qué había heredado? Ciertas enseñanzas inteligentes de su madre que a fuerza de puro sentido común le inculcó y una vaga reflexión relativa al morus y al ethos de su padre que a escasez de fuentes bibliográficas de a de veras, las soñaba o intuía con ese potencial jamás labrado que resultó ser él hasta que el Alzheimer, finalmente, se lo llevó para siempre. Esa mezcla: el buen sentido común materno más el sempiterno diamante en bruto y cierta vehemencia para casos perdidos paterno dieron como resultado el sujeto que solía ser a diario. ¿Qué reclamaba? Casi nada, por no decir nada. A estas alturas de su vida reclamar sería injusto. A muchos de su generación les había ido mejor y peor y a él, lo que correspondía de acuerdo a cierta vitalidad, de acuerdo a ciertas oportunidades, de acuerdo a ciertos medios, exiguos pero medios al fin. No era saludable comenzar a pensar en lo que pudo ser o en lo que se dejó de ser. Lo que sí sabía saludable, aunque frustrante a veces, era hacer la proyección de lo que alcanzaría en la vida contando con “el capital” personal que tenía. Tal vez ya era el hombre más rico del mundo sin darse cuenta o al revés, era el paria más paria jamás conocido. En el primer caso, dilapidando una fortuna y en el segundo caso respirando y manteniéndose en pie por causa de la bullada Divina Providencia. Como fuera, sabía que ni el viaje ni el viajero eran infinitos y hasta era posible decir con certeza que para el año 2032 no sería ni recuerdo. Mientras tanto, el empeño en el que se deleitaba era en ser feliz o infeliz, premiado o castigado, según los méritos de la época. Él quería dejar muy claro que lejos (al menos era lo que pensaba) de tomarse con seriedad cierto contenido de un poema de Nervo, le quedaba cuerda para rato pues sentía que estaba lejos (aún) del ocaso de su vida".

MBJ

In the photograph, MBJ at one year of age, quoting Cervantes "in a place of Santiago, Chile, de cuyo año no quiero acordarme"

"LLEGARON A TIEMPO" BUKOWSKI, ESTADOUNIDENSE

2012-01-08T06:39:00.000-08:00

Charles Bukowski & Sean Pean

"Me gusta pensar en escritores como James Joyce, Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood, Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley, John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.Elliot y Auden, William Carlos Williams Spender y el valiente de Ezra Pound. Me enseñaron tantas cosas que mis padres nunca me enseñaron, y también me gusta pensar en Carson Mc Cullers con su Café Triste y Ojo dorado. Ella me enseñó muchas cosas que mis padres nunca supieron. Me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas en su simple encuadernación de biblioteca azul y verde y marrón y rojo claro me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres) que te miraban seriamente si tosías o te reías muy fuerte,y aún cuando se parecían a mis padres en realidad no había ninguna similitud. Ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí con tanto placer, pero es bueno pensar en ellos, y también me gusta mirar las fotografías de Hart Crane y Caresse Crosby en Chantilly, 1929 o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda asoleándose en Le Moulin, 1928. Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador con un gatito en el pecho y me gustan las fotos de Artaud en el loquero Picasso en la playa con sus fuertes piernas y su cabeza pelada, y también está D. H. Lawrence ordeñando esa vaca y Aldous en Saltwood Castle, Kent, agosto de 1963. Me gusta pensar en toda esta gente que me enseñaron tantas cosas que yo nunca había imaginado antes. Y me enseñaron bien, muy bien cuando eso era tan necesario, me mostraron tantas cosas que nunca creí que fueran posibles. Llevo a todos esos amigos bien adentro de mi sangre quienes cuando no había ninguna oportunidad me dieron una".

MBJ

"DE POR QUÉ SE EXTRAVIÓ UNA OVEJA DEL REINO" MBJ

2012-01-06T20:13:00.001-08:00

El pastor recitaba de memoria: ”Mis ovejas escuchan mi voz, yo las conozco y ellas me siguen” (Juan 10:27) y la niña mascaba el chicle absorta en la letra de los cánticos “vangélicos” de entremedio y el pastor la miraba con enojo desde el púlpito. El pastor “vangélico” proseguía: “Cada uno dé como propuso en su corazón, no con tristeza, ni por necesidad, porque Dios ama al dador alegre (2ª Corintios 9: 7) y luego de esto pensaba: “Satanás permite que esa niña se gaste el dinero del diezmo en chicles”. La niña pensaba a su vez, mientras rumiaba su chicle en medio del corito que dice “Ven a mí pecador”: ¿Qué querrá el pastor que me mira así?. El pastor pensaba: “También debo decirle que alargue la falda” (1 Timoteo 2. 9-10) y la niña ensayaba respuestas: “Esas muecas del pastor deben ser por el retraso en la venta de los lúmeros (no números) de la rifa para pagar el agua y la luz del templo”. El pastor volvía a pensar: ”La joventud ( y no juventud)actual masca chicle frente a Dios sin inmutarse” y la chica, desde sus ocho años de edad inflaba, sin pudor, unos globos grandes de Bubble Gum que ofendían a los hermanos canutos en medio del fervor religioso. Los “Gloria a Dios, gloria a Dios para siempre” acompañados de aleteos paroxísmicos ponían puntos apartes a estos discurrires del pastor y la niña y de ahí nuevamente, la cándida mirada de ella, sentada en la banca dura de pino del "Culto Asamblea de Dios", seguía absorta en un punto fijo de la escena de Jesucristo haciendo cariñito a unas ovejas (Juan 10: 11-16) esbozada en un cuadrito rasca de la pared lateral del recinto “vangélico” La goma de mascar, a estas alturas de la sesión de adoración a Dios, estaba descolorida e insípida. Pasados unos eternos momentos y mientras el saquito de las ofrendas se llenaba de monedas, la niña, asomaba el chicle de la boca, lo alargaba, lo enrollaba en su dedo índice derecho, lo estiraba cuan larga era la distancia que mediaba desde su boca al extremo de su brazo extendido y lo engullía nuevamente en una sesión, a los ojos de los de los hermanos varones presentes, de franca y hierética sensualidad. Repetía muchas veces esta acción. Después que los hermanos “vangélicos” dejaban de danzar espasmódicamente por el rústico recinto, atrapados por el “espíritu”, la niña le daba un recreo al bolo de goma y lo pegoteaba en el envés de la banca dura de madera justo debajo de donde estaba sentada. Sabía perfectamente donde sentarse la próxima vez para recuperarlo. Ya lo había hecho varias veces. Entonces -como digo más arriba- después de las ofrendas y de la vuelta a la calma de esas grotescas danzas de los hermanos en la fe, ya en el silencio de los ininteligibles discursos “en lenguas” el pastor se le acercaba y le decía al oído: “Mija, a la casa del Señor no se viene a mascar chicle y … no se viene con una faldita que no llegue, mínimo, a la pantorrilla” y agregaba un "¿estamos?". La niña, sin entender, hacía un mohín y seguía embelezada ahora en el mural chillón del “agua viva” que estaba justo enfrente de la feligresía y en donde quedaba claro que Jesús calmaba las aguas (Marcos 4:39). Y fue así que la niña de la que les comento, nunca se hizo canuta porque en su piedad no cabía un Dios que, además de alargar las faldas prohibiera mascar chicle frente a Él.

UN "JO - JO - JO", SE ESCUCHA DESDE SUS SACOS ESCROTALES. MBJ

2012-01-01T19:31:00.000-08:00

En la fotografía, un Viejito Pascuero chileno, es detenido por Agentes del Estado para evitar que atente contra su vida al vestir atuendos de la tradición nórdica bajo el abrasador sol de diciembre en Santiago de Chile. (Zaaaaaaaa. MBJ)

Supongamos que la tradición de Papá Noel, el Viejito Pascuero o Santa Clauss hubiera nacido en el sur del mundo: en Chile.
En el mes de diciembre, mes del nacimiento de Cristo según la tradición, en el centro de Chile las temperaturas ascienden a unos 38 o más grados, entonces Papá Noel y su factoría trabajaría haciendo sus juguetes y envolvería los regalos en algún enclave cercano a la Precordillera de los Andes sofocado de calor. Como es normal, el dicho Papá Noel chileno habría sido recogido por la tradición como un campesino de la zona central, esmirriado, mitad araucano mitad español, con un atuendo muy particular: pantalones cortos (chores), a pata pelá (descalzo), con la guata al aire, obviamente sin barba y sudando copiosamente. El conocido reno Rodolfo habría sido un huemul y el trineo una carreta de bueyes refaccionada y adaptada para volar por los aires del mundo. Así las cosas, en el hemisferio norte habrían adoptado un Viejito Pascuero empelotado, aterido de frío repartiendo los regalos made in Chile por las nevadas calles de Copenhague, de Moscú, de Ámsterdam. Los Viejitos Pascueros, encarnados en esos pobres hombres de las latitudes hiperbóreas, habrían salido a las calles con el carrito de huemules, semi desnudos, tiritando "azulosos de frío" (como dice nuestra Gabriela Mistral). Ya sabemos que la tradición es al revés: Santa Clauss, nació en esos países fríos, arropado de rojo, con botas, un gorro igualmente cálido y peludito, barbudo y un reno Rodolfo y un trineo estilizado que recorre los cielos y así lo asumimos en las latitudes al sur del Ecuador porque así nos lo impusieron. Resumen: los pobres hombres del sur del globo encarnan al dichoso Santa Clauss de lo más arropado bajo las temperaturas infernales del mes de diciembre y reparten sus regalos por Lima, Buenos Aires, Bogotá y Santiago de Chile derretidos de calor.
Los fulanos de los países nórdicos, fríos, ven con naturalidad a este personaje envuelto en gruesas ropas rojas, bonachón, barbudo y … por estos lados lo miramos hasta con cierta lástima: la “bolas” dilatadas, sudando a mares en las puertas de las grandes tiendas y hasta en los boliches de mala muerte.
En un ejercicio de imaginación, pongo a los Viejitos Pascueros en paralelo:
Uno en cueros bajo temperaturas inferiores a los cero grados y al otro “más arrebozado que guagua de campo” cagado de calor bajo temperaturas cercanas a los 40 grados.
Nosotros nos preguntamos en el sur del mundo: Why had tradition to be like that? o, Warum tradition hatte, um wie das zu sein?, ¿por qué no fue al revés?. De haber sido al revés nos reiríamos a mandíbula batiente de los Viejitos Pascuelos ateridos de frío con pantaloncillos cortos y a pata pelá en medio de la nieve del norte. Los Hans alemanes, los Nikolay rusos, los Bjorn suecos, los Dagmar daneses entre otros, verían con pavor el recogimiento de sus sacos escrotales (hipoplasia) dentro del bajo abdomen por el empelotamiento que supondría asumir una tradición nacida en Santiago de Chile, en el sur del mundo. Pero no. Tenía que ser al revés. Los pobres Pascueros criollos asumiendo la tradición nórdica, arropados bajo el sol abrasador de diciembre, sienten cierto campaneo, que no procede precisamente de los cencerros del trineo tirado por Rodolfo sino más bien por “aquel par” que se descuelga de sus sacos escrotales por “la calor” y repican sordamente piernas abajo. Realmente da pena ver a los pascueros de diciembre en el hemisferio sur. Sus jo – jo – jo más parecen un mecanismo de ventilación que una risa bonachona nórdica.

SERVIAM, Bruce

2011-12-31T07:30:00.000-08:00

Prosperidad para todos los bloggers y seguidores del Matón Big Joe. Desde el MBJ, en Concepción, Chile, les deseo todo lo mejor para el año que entra. Que sean muy felices y pasen una noche de 31 de diciembre 2011 y una madrugada 2012 estupenda rodeados de vuestros seres queridos.
¡¡Feliz Año Nuevo!!

"EN MI SHANGRI LA, NO PASAN LOS AÑOS" MBJ

2011-12-30T18:32:00.000-08:00

El calendario mide el tiempo y se basa en los movimientos de nuestro planeta Tierra y las apariciones del Sol y la Luna en forma regular.
El primer calendario data del tercer milenio antes de don Jecho, y tenía que ver con las crecidas del río Nilo en el viejo Egipto.
Pasaron los milenios y Julio César en Roma, por allá por el 45 -otra vez antes de don Jecho- llamó a Sosígenes y le dijo en perfecto latín:
- Mira Sosígenes, quiero que idees un nuevo calendario.
- Bueno, don Julito – respondió Sosígenes- me ocuparé de eso.
Después de mucho trabajar, el astrónomo Sosígenes le dijo al emperador don Julio:
- Ya don Julio, quedó tiqui taca. Lo dejé en 365 días y “le vamos a ponerle” calendario Juliano en su honor.
- Erís bien chupamedias, Sosi – respondió Gaius Iulius Caesar – y a propósito que anday paletiado ponle (colócale) mi nombre al séptimo mes.
- Ya –dijo Sosígenes, y así el séptimo mes se llama desde entonces julio. (Lo escribo con jota chica inicial porque como sabrán ustedes los meses del año y los días de la semana en nuestro idioma chileno se escriben con minúsculas, custión que nos ha copiado la RAE y la ha difundido por el mundo hispano parlante (sa onda).
Pero todavía este calendario Juliano era imperfecto y en el año 1582 -esta vez después de don Jecho-, el Papa Gregorio XIII, igual como había hecho el emperador Gaius Iulius Caesar mandó llamar a Luis Lilio y al jesuita alemán Christopher Clavius, en adelante los peleles, y les dijo:
- Miren cabritos, hay que hacer unos ajustes al calendario juliano.
- ¿Por qué? – inquirieron ellos.
- Fácil – contestó don Gregorio – porque el calendario juliano tiene 11 minutos y 14 segundos más que el año solar, lo que nos provoca que la diferencia que se acumula hace que el equinoccio de primavera se “los” ande adelantando en diez días.
- Aaaaaaa – respondieron los peleles (aunque no cachaban nada).
Y procedieron a cabecearse hasta que … ta –ta – ta – tannnnnnnnn, aparecieron con el nuevo calendario y como los chupamedias (para decirlo de una manera decente, han existido toda la vida, recordemos a Sosígenes) le dijeron a Gregory trece:
- Ya don Gregory quedó tiquius – taquias (expresión latina que significa en chileno tiqui – taca o, del guan o, flor-flai o, bakán o, pulento o, filete )
- ¿Cómo acomodaron la diferencia de días que se originaba con la suma de la diferencia de minutos y segundos?
- Fácil don Gregory – dijeron Lilio y Clavius – cada cuatro años …..
- A ver, a ver, a ver …paren la pelota- les dijo el Papa Gregorio trece: y articuló con su boquita papal: “U-go Bu-on-com-pag-ni” nada de Gregory, y el hocico les queda ahí mismo. ** No se pasen pa´ la punta. Si el color púrpura no me lo gané na en el "Festival de la Una".(Van a quedar colgados todos los visitantes no chilenos que me visitan con eso del Festival de la Una)
Sorprendido por tamaña respuesta del Santo Pontífice los dos peleles que habían ajustado el calendario juliano, tragaron saliva y continuaron con la respuesta:
- … cada cuatro años “su" calendario traerá 29 días en el mes de febrero y a ese año le llamaremos “año bisiesto”.
Ugo Buoncompagni o, Gregorio trece o, Gregory que ahora era quién no cachaba nada les dijo:
- Se pasaron cabros, en compensación van a morir en la gracia y van a estar poquito en el purgatorio.
- Bakán –contestaron ambos peleles.
Desde entonces pasan muchas cosas: quienes nacen el 29 de febrero de un año bisiesto, celebran su cumpleaños cada cuatro años. El último día de diciembre la gente regala abrazos. En la media noche de ese día lloran. Prometen mejorar o seguir siendo buenas personas.
Otros, como yo, descumplimos años, vivimos en la Shangri La y ante el vocativo “viejo” que nos denosta por la edad cronológica que tenemos respondemos con la expresión : “Vieja, la ropa” y según el momento agregamos una cuarta y quinta palabra a ese modo locutivo: “Vieja, la ropa, saco wea”. **

MBJ
** "Pasarse para la punta" = abusar de la confianza

** "Saco wea" = saco de huevas = Dícese de aquel que es abundante o generoso en testículos.

"LA VÍBORA" NICANOR PARRA Y "QUEDESHIM QUEDESHÓTH. CORTESANA DEL TEMPLO", GONZALO ROJAS. AMBOS CHILENOS

2011-12-28T20:46:00.000-08:00

http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=878&p=Nicanor

http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=680&p=Gonzalo

MBJ

"EL LAZO" JUANA DE IBARBOUROU, URUGUAYA

2011-12-28T20:10:00.000-08:00

Crecí para ti. Tálame. Mi acacia implora a tus manos el golpe de gracia.
Florí para ti. Córtame. Mi lirio al nacer dudaba ser flor o ser cirio.
Fluí para ti. Bébeme. El cristal envidia lo claro de mi manantial.
Alas di para ti. Cázame. Falena, rodeo tu llama de impaciencia llena.
Por ti sufriré. ¡Bendito sea el daño que tu amor me dé! ¡Bendita sea el hacha, bendita la red, y loadas sean tijeras y sed!
Sangre del costado manaré, mi amado. ¿Qué broche más bello, qué joya más grata, que por ti una llaga color escarlata?
En vez de abalorios para mis cabellos, siete espinas largas hundiré entre ellos. Y en vez de sarcillos pondré en mis orejas, como dos rubíes, dos ascuas bermejas.
Me verás reír viéndome sufrir. Y tú llorarás, y entonces ... ¡más mío que nunca serás!

GRACIAS YIÚ

"HOJA DEL DIARIO DE HUEVÓN BIG JOE" MBJ

2011-12-26T18:07:00.000-08:00

QUERIDO DIARIO, hoy 27 de diciembre de 2011, después de pagar en el mercado, me senté un rato a comer unas galletas y a "quemar" unos minutos de tiempo mirando la gente que pasaba. Luego de vaciado el paquete de las galletas me puse de pie, monté en el auto y me fui tranquilamente a comprar algunas frutas. Habían pasado diez minutos. Casi al llegar a la frutería me palpé el bolsillo del lado del corazón y ... transpiré helado, me dije mentalmente unos garabatos que no sabía que sabía y agregué en voz baja sin que nadie me oyera: "Mierda, perdiste la billetera". Me subí al auto y durante el breve trayecto de regreso hasta el mercado "vi" con el pensamiento cómo alguien (joven) se encontraba la billetera, vaciaba los billetes y se los embolsicaba, se reía de mi fotografía de la licencia de conducir e imaginaba "lo boludo" que era el caballero de esos documentos. Nunca vi tantos semáforos en rojo, nunca había pasado tan lentamente el tiempo en ese viajecito de regreso al mercado. Quería que el tiempo se detuviera: que la billetera estuviera detenida en el espacio dónde la había dejado olvidada después de pagar o dónde se me hubiera caído. Transpiraba más helado todavía. Pensaba en el tedio de recuperar los documentos: cédula de identidad, licencia de conducir, unos ciento cincuenta mil pesos chilenos y otros secretillos. En una especie de "Registro Ascárico" me vi en la vida pasada de antes de la pérdida de la billetera, lleno de vida, ajeno a las peripecias del mundo, lindo. Me vi luego, proyectado en el futuro en una larga fila en el Servicio de Registro Civil renovando toda esa documentación, varios miles de pesos más pobre y vulnerable a los estragos de un par de tarjetas de crédito. Recorrí con pesar los pocos metros de regreso al lugar donde me había zampado las galletas. ¿Qué haría?. Preguntar a la chica del mercado por mi billetera, decirle que no me importaba tanto el dinero pero sí los documentos personales, los del auto y por sobre todo "los secretillos" que guardaba allí. Llegué al lugar. Me acerqué a la niña de la caja. Obviamente no había visto nada. Caminé hasta la banca donde me había sentado a comer las galletas. Nada. Debo haber tenido una cara de pesar profundo pues me sentí muy observado por el guardia del lugar. En vano había regresado. Ahora, ene - ene sin documentación, infringiendo la ley de tránsito al conducir sin licencia, sin poder dar cuenta de la tenencia del auto, más pobre y vulnerable por mis secretillos me maldecía por tamaño descuido. Me subí al auto abatido, meneé la cabeza, miré de soslayo a la derecha y allí, en el piso del auto, al lado del copiloto, mi fotografía de un centímetro cuadrado me miraba burlona desde mi licencia de conducir. Tapada a medias por la goma del piso estaba la dichosa billetera. No me importaba cómo mierda había llegado allí. La recogí del piso como cuando se recoge un tesoro, la revisé, miré los documentos, conté el dinero y verifiqué mis secretillos. Entonces oí una voz similar a la mía que me dijo: "Cada día más huevón". Sí, -contesté en voz alta sin importar si alguien me oía- cada día estoy más huevón". Y resulta que volví a la vida convencido de esto último pero ciento cincuenta mil pesos más rico.
MBJ

"CORRE, CORRE JESÚS" FACUNDO CABRAL, ARGENTINO

2011-12-24T06:14:00.000-08:00

Jesús estuvo encerrado todo el año en un armario. Hoy lo sacaron a causa de llegar la Navidad. Le pasaron el plumero, lo rodearon y peinaron, y le cubrieron el cuerpo con papeles de colores.Lo pusieron en el árbol con estrellas y velitas entre guirnaldas y nieve hecha con fibra de vidrio.Ahora que la familia se distrae con el alcohol, Jesús se baja del árbol y escapa por la ventana…Corre, corre, Jesús, que no te alcance la gente, no vaya que te suceda lo que ya te sucedió…Jesús escapa del templo donde el cura lo encadena y del vendedor de biblias que lo ofrece en doce cuotas. De las solteronas feas, de la tía Valentina y de Canela que lo tiene podrido con los consejos…Jesús escapa de Harrod’s y de los niños cantores que por la calle Florida desafinan villancicos… Escapa de los tenores de la velada de gala donde los nuevos Herodes lo usan como un escudo.Corre, corre, Jesús, que no te alcance la gente, no vaya que te suceda lo que ya te sucedió…Jesús escapa de las señoras que sólo le piden, de los señores que lo recuerdan solamente en la Iglesia, de la tristeza del peón, del aburrimiento del patrón, de la televisión que lo anuncia a las doce en punto, de la radio que lo grita a cuenta de la Coca Cola, de los bomberos voluntarios de Villa Eleonora que lo pasean en la autobomba para publicitar la rifa de fin de año… Del Trust Joyero Relojero que lo ilumina casi tanto como la Municipalidad de Morón… De los gordos idiotas de barba de algodón que reparten idioteces y turrones, de los mormones, de los profetas que en los salones le calman la conciencia a los ladrones, de los llorones que lo crucifican cada año… Jesús escapa por la carretera en busca de una nueva María para refugiarse en su seno y salvarse de esta sociedad mediocre…Corre, corre, Jesús, que no te alcance la gente, no vaya que te suceda lo que ya te sucedió….
MBJ

"SANTA SANGRE" (1989) ALEJANDRO JORODOWSKY MBJ

2011-12-21T18:15:00.000-08:00

Fénix es un niño de unos 9 años de edad. Él es hijo de Orgo y de Concha. Orgo el lanzador de cuchillos es el dueño de un circo y ella Concha, la madre, es una trapecista además de fanática religiosa de un culto que adora a una santa a quien le habían cortado los brazos mientras la violaban. El padre de Fénix es un sujeto sórdido, vividor y Concha, en el contrasentido, muy pura, tanto que ve putas por todas partes rondando al bueno de Orgo. La cosa es que el joven Fénix sufre menudo trauma cuando ve cómo la madre sorprende a Orgo sobre la Mujer Tatuada en plena tarea de "mete-saca" (como se le llama a la cópula en la película la Naranja Mecánica). La madre del muchachuelo Fénix no encuentra nada más acertado que vaciarle a ambos, a Orgo y a la Mujer Tatuda, una botella de ácido en los genitales. Orgo monta en cólera, y con las bolas derretidas y todo las emprende contra su mujer cortándole ambos brazos. La experiencia es fuerte, muy fuerte, de tal modo que Fénix va a dar a un psiquiátrico en donde crece y del cual huye ya mozuelo después de ver a su madre -la de los bracitos cortados- a través de su celda de reclusión en el hospicio de los malos de la cabeza. De allí en adelante, ante la visión de su madre que lo manduquea, Fénix empieza a hacer de las suyas con una seguidilla de actos repugnantes ... Pero no todo es tan malo: Fénix es redimido por la Chica Sordomuda del circo, Alma su primer amor, quien le permite que se dé cuenta de su locura. Cuando Fénix se encuentra entre la disyuntiva de si Alma o su madre, éste opta por la primera dando muerte (en su maginación) a la figura de su madre que le ordena hacer dichas barbaridades. El ambiente es raro, freak, surreal, matizado de colores; payasos, enanos, animales: elefante, monos; niños mongólicos entregados al amor prostituto con unas rameras feas, desenfadadas. Es una buena película y como dice la crítica, recargada de simbología mágica, referencias psicoanalíticas y de profundo tono místico se presta a un serio análisis filosófico—psicológico. La música de la película "es de lo más que hay", imaginen estos títulos: "Caballo negro", "Déjame llorar", "Mambo", "Cucurrucucú paloma"; "Dónde estás corazón", "No volveré", entre otras linduras clásicas de nuestro idioma. Un matón no debe dejar de verla.Puras loas para Alejandro Jodorowsky y "Santa Sangre".

MBJ

"SÁCATE LA CORBATA O SI NO, SÁCATE LA CRESTA" MBJ

2011-12-13T15:06:00.000-08:00

Después de ver el spot publicitario del fomento al ahorro de energía del ídem Ministerio chileno las siguientes son algunas preguntas que se hacen los trabajadores que toman tres autobuses de ida y tres de vuelta para llegar y regresar de la "pega" (chamba, laburo) a diario en este país de tigres tercermundistas y medio, y de yapa emergente: ¿Y por qué no se sacan la corbata calladitos? ¿no se dan cuenta que son los únicos que usan corbata?, ¿qué es eso del aire acondicionado? ... y quienes siempre hemos ido sin corbata ¿qué nos sacamos?. Sáquese lo que quiera, incluida la cresta y produzca. Es notable como "los trabajadores" del spot que les dejo más abajo se allegan las antipatías de los otros trabajadores con tamaña proposición: sacarse la corbata. Tal vez en verano, con este gesto, ahorrarán energía evitando el uso del aire acondicionado. Obviamente, cuando arrecie el frío del invierno, se promoverá nuevamente el uso de la corbata para entrar en calor y así ahorrar astillas en la cocina, parafina en las estufas, gas en la calefacción ... Entonces será: "Ahorre energía, fórrese en ropa, como guagua de campo". Léamos algunos fragmentos de discursos en relación al "sacarse la corbata": "Yo como ministro me sumo a la campaña este verano para ahorrar energía, por eso me saco la corbata" "Construyamos todos un Chile distinto. Cada día más eficiente ... sacándose la corbata" "Yo creo que realmente es una muy buena idea, cuando uno trabaja cómodo aparte que puede ahorrar energía, trabaja mucho mejor ..." "Desafío para todo el país ... así que en mi caso a sacarse la corbata y ocuparla sólo en reuniones formales ..."

En este contexto, algunos de nosotros que nos hemos puesto corbata sólo para asistir a un casamiento, o nos la pondrán para nuestro propio entierro para vernos "caballeritos" (en el viaje en la balsa de Caronte) estamos pensando en qué sacarnos. La pregunta es entonces ¿qué debemos sacarnos para ahorrar energía y producir más?. Es una pregunta válida para quienes no trabajamos en una oficina mullida, en esos templos de la burocracia del gobierno central y sus dependencias regionales y provinciales: espontáneamente nos llega la respuesta del sentido común que es el más común de los sentidos, nosotros nos seguiremos sacando, pero no la corbata, sino la cresta ... trabajando, con calor o sin calor. Lo otro sería ir a pecho desnudo como dice Mauricio Redolés: "Y yo voy con mi camisa abierta mi pecho shileno voy mostrando al sol ...".

Bastante original la medida, copiada de Japón y otros países. Así las cosas, nada de quejarse si con mi carrito de "sopaipletos y café" voy desnudo por Estación Central (en cueros) y así contribuyo a ahorrar energía. Me quedo pensando en qué debieran sacarse ellas para el dichoso ahorro energético. Me encantaría que la bella Ena Von Baer lo propusiera y acaso la risotada que nos provoque esa muchacha le baje el perfil a la proposición del Ministro de energía.

PARTICIPE RESPONDIENDO: Conociendo a Ena ¿qué les propondría a las trabajadoras chilenas que se quitarán para ahorrar energía?

"VIEJITO PASCUERO 1960 - 1970" MBJ

2011-12-11T17:41:00.000-08:00

Por despiadada que sea la vida, por canalla y pobretona, siempre se abriga en nuestra alma de niños cierta esperanza inocente.
Recuerdo que en ese tiempo de vísperas de navidad, cuando creíamos en el viejo pascuero, en sus bondades, en su generosidad, los hermanos nos dormíamos con una chispa de esperanza: sabíamos que al amanecer, cuando clareara el día y apenas entrara el sol por las ventanas de la casa estrecha, algo habría para nosotros justo al pie del pino ralo de ramas y espinudo de fragancias. Nos levantábamos temprano envueltos en la mezcla de un olor a pasas y de chocolates, y allí estaban los juguetes, las botas de satén rojas con dulces. Era un día especial. Con la misma inocencia que nos dormíamos la víspera, así mismo corríamos, dormidos casi, durante el día vueltos locos con los regalos milagrosos que llegaban en esas fechas. El padre y la madre –seguramente- habían dado unas buenas vueltas haciendo estirar los exiguos pesos, siempre escasos, para darnos esa alegría que nos duraba un buen tiempo.
Tendría yo unos siete u ocho años, largo, flacucho y mis hermanos poco menos. Amábamos con amor al papá y a la mamá y pasó el tiempo sin medida, sin calendarios, sin estaciones del año. Las carreras de la infancia irresponsable; el volar como pájaros, el vivir por vivir se fue agotando rápidamente y, descorazonados ya por la inexistencia del bondadoso papá Noel, Santa o como se le llame, fue despareciendo poco a poco esa sensación de júbilo ñoño dejando paso en nuestros corazones pueriles una estancia más honda, más holgada para no sé qué cosas. Ahora, desde la distancia abismal de esos años, miro hacia atrás y me veo a mí mismo pajarón desgarbado corriendo detrás de una pelota plástica, feliz, masticando los dulces navideños a dos carrillos. Entonces, niño todavía, me quedo mirando a mí mismo, perplejo y no puedo entender quién es ese señor, que soy yo mismo, que me mira con nostalgia con la misma mirada mía, en dos tiempos paralelos: el ayer y el ahora y sigo corriendo desenfadado, mientras desde este otro lado de este tiempo paralelo, en el lugar en que me contemplo cómo era de niño, me acomodo en la silla, cierro los ojos y me duermo. Estoy muy cansado. Y viejo ya, intuyo que me miro a mí mismo hacia arriba, desde mi talla pequeña, sin entender que hago allí adormilado, con la pelota plástica bajo el ala. Más allá mis hermanos, como libélulas, juegan alborotados haciendo giros en el aire. No se enteran que esas navidades ya pasaron para siempre.
Ni la marcha cuesta arriba, ni el padecimiento de la estrechez material lograron aplastar la ilusión infantil pues obró en nuestro interior el antídoto de la candidez ignorante de nuestros primeros años.

UN "PATO YÁÑEZ" PARA JOAQUÍN SABINA MBJ

2011-12-09T06:48:00.000-08:00

A ver qué me dicen de estos horribles versos aludiendo a NUESTRO Nicanor Parra que ha escrito el “personaje” que ya les cuento. Primero un preámbulo. Resulta que un artista, cantante, pintor y genio de Úbeda, España nacido de madre dueña de casa y de un inspector de policías (vaya, paradoja) ha escrito unos versos en homenaje a Nicanor Parra, versos que a ratos son muy desdichados. Este “genio” se llama Joaquín Ramón Martínez Sabina y es más conocido en el mundo artístico con el mote de Joaquín Sabina. Y se entiende. Un sujeto que vive a la sombra de Serrat, de Ismael Serrano y de otros connotados es extraño que dejara pasar esta oportunidad y no se allegara a la buena sombra de una Parra, quien por estos días ha ganado el premio Cervantes 2011, y bueno, qué duda cabe, que ahora el hijo de inspector de policías tiene material de sobra para preparar sus “actuaciones”. Con lo que no contaba o contaban los coños, incluido Sabina es que don Nica, "nica" va a ir a España a recibir el mentado premio y le pedirá a un familiar que lo represente. Dice don Nicanor que ya no hay que subirse más a los aviones, que a los 97 años, la vida recién comienza. Tal vez Sabina no conocía este detallito cuando compuso sus versos (?) y como leí por ahí le hizo un buen *“Pato Yánez antipoético” al actual rey de España don Juan Carlos I .
Vayamos a lo nuestro. Los versitos endecasílabos zalameros, forzadamente espontáneos y bastante tristes de a continuación. Una mezcla rara de imágenes que tratan desesperadamente de ajustarse al verso endecasílabo. Resultado: la mezcla de papas con cebollas:
Ni Pinochet ni Allende le apuntaron
con su guirnalda, con su metralleta,
en tiempos tan oscuros cantó claro,
y, para colmo, hermano de Violeta.
Estos versos son más extraños todavía. El bueno de Joaquín Ramón Martínez sigue echando al mismo saco a los poetas que cita. Bolaño –dice- usó chaqueta y se la cambiaba. Rojas, Lihn, Gabriela y el otro también usaban chaqueta y se la cambiaban. Como Nicanor es desastrado y no usa chaqueta, no se la cambia. Hay algo más que simples palabras en estos versos de Joaquín Ramón:

Bolaño, Edwards, Gabriela, Rojas, Lihn,
como no usa no cambia de chaqueta,
el principio es un ripio contra el fin,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Seguro –se los doy firmado- que cuando el Joaquín Ramón Martínez venga próximamente a Chile, le hará un homenaje a Nicanor Parra. Ni mondo ni lirondo. El mundo es de los vivos, como decía mi abuelita. Les dejo unas figuras literarias sueltas, metáforas forzadas que se pueden encontrar en los susodichos versos y que suelen escribir los “artistas” desesperados por sacar provecho a una situación rentable:

“con un terceto viudo en la maleta” - “que se alimenta con pezón de teta” - “que dejan certidumbres en barbecho” - “que atracan en un muelle sin recetas” - “Y los momios celebran ¡vaya jeta” - “la izquierda y la derecha son ceñudas” - “Ni Pinochet ni Allende le apuntaron” - “Bendito Chile tan culo del mundo”
* Hacer un “Pato Yánez” en Chile es hacer cierto gesto que consiste en “agarrarse los testículos (huevas) “ levantando la pelvis en señal reprobatoria a alguien. Así como quién dice “chúpate ésta”. La expresión se acuñó rápidamente, después que fuera “creada” y usada por el jugador de fútbol del "culo del mundo" Patricio Yánez

"LA DESPEDIDA" ENRIQUE LIHN, CHILENO

2011-12-08T12:41:00.000-08:00

¿Y qué será, Nathalie, de nosotros. Tú en mi memoria, yo en la tuya como esos pobres amantes que mientras se buscaban de una ciudad a otra, llegaron a morir —complacencias del narrador omnividente, tristezas de su ingenio— justo en la misma pieza de un hotel miserable pero en distintas épocas del año? Absurdo todo pensamiento, toda memoria prematura y particularmente dudosa cualquier lamentación en nuestro caso; es por una deformación profesional que me permito este falso aullido ávido y cauteloso a un mismo tiempo. «Todo es triste —me escribes— y confuso, y yo quisiera olvidarlo todo». Pero te das incluso, entre paréntesis el lujo de cobrarme una pequeña deuda y la palabra adiós se diría que suena de un modo estrictamente razonable. El amor no perdona a los que juegan con él. No tenemos perdón del amor, Natalie a pesar de tu tono razonable y este último zumbido de la ironía, atrapada en sí misma, como una cigarra por los niños. El viento nos devuelve, a ti en Bonnieux a mí en un París que a cada instante rompe, contra toda expectativa, sus vagas relaciones lluviosas con el sol, el peso exacto de nuestras palabras de las que hicimos un mal gasto al cambiarlas por moneda liviana, pequeñísima, y este negocio de vivir al día no era más que, a lo lejos, una bonita fachada con angustiados gitanos en la trastienda. El viento al que jugamos Nathalie, mientras soplaba del lado de lo real, en la Camargue, nos devuelve—extramuros de la memoria, allí donde el mar brilla por su ausencia y no hay modo de estar realmente desnudo—palmerales roídos por la arena, el sibilino rumor de una desolación con ecos de voces agrias que se confunden con las nuestras. Es la canción de los gitanos, forzados a un nuevo exilio por los caminos de Provenza bajo ese sol del viento que se ríe a mandíbula batiente del verano y sus pequeños negocios. Son historias, también tristemente confusas. La diferencia está en que nosotros bajamos desde el primer momento el diapasón de la nuestra; sí, gente civilizada. . . guardando, claro está, las debidas distancias—mi desventaja, Natalie — entre tu tribu y la mía.
Pero Lulú es testigo del Tarot; Lulú que parece haber nacido bajo todos los signos del zodíaco, antes hada madrina que rigurosa vidente, ella lo sabe todo a ciencia incierta, tu amiga. Nada con los romanos y sus res gestae; el porvenir se lee bajo la inspiración de los aerolitos, en la mano misma; entre griegos no hay líneas decisivas; una muerte que dice, únicamente ella, la última palabra de lo que un hombre fue; y el temblor en las manos, Nathalie, el brillo o la humedad en los ojos, el deseo.

JULIO CORTÁZAR

2011-12-05T17:19:00.000-08:00

“Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sústalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias” Julio Cortázar, Rayuela

"TRES POESÍAS" (Sólo una cosa es clara: que la carne se llena de gusanos) NICANOR PARRA

2011-12-04T18:42:00.000-08:00

1

Ya no me queda nada por decir
Todo lo que tenía que decir
Ha sido dicho no sé cuántas veces.

2

He preguntado no sé cuántas veces
Pero nadie contesta mis preguntas.
Es absolutamente necesario
Que el abismo responda de una vez
Porque ya va quedando poco tiempo.

3

Sólo una cosa es clara:
Que la carne se llena de gusanos.

ESE DELICADO INTERSTICIO LLAMADO LUCIDEZ. MBJ

2011-11-30T18:34:00.000-08:00

Imagina dos trozos de madera cuadrados y dispuestos uno frente al otro, por sus caras, paralelos dejando pasar una pequeña luz entre ambos. Aunque te parezca raro, ese intersticio de luz entre ambos trozos de madera representa la lucidez. La lucidez, tal como lo lees. Prosigamos: uno de los dos trozos de madera se llama “lenguaje”, el otro representa las cosas, los seres, lo material, se llama “realidad”. Una realidad fuera de la conciencia, una pura realidad. La realidad pura que existió antes y que existirá después de que desaparezcamos cada uno individualmente. Ahora bien, si esos dos trozos de madera se llegan a unir, si el lenguaje y la realidad se funden hasta tocarse, has caído en un estado psicótico. En los dos trozos de madera, uno frente al otro del psicótico no hay luz posible separando lenguaje y realidad: estos mundos están unidos. El psicótico, el loco, ha logrado fundir realidad y lenguaje y si él es Napoleón o Mc Arthur, lo serán. Ni siquiera asumirán dicho rol. No aparentarán serlo: lo serán. Visto de otro modo, cuando el lenguaje es atrapado por la realidad y viceversa ambos se poseen y forman más que una mezcla: una sustancia. Esa luz que separa ambos trozos de madera dispuestos uno frente al otro en paralelo, nos permite mediante el lenguaje aprehender la realidad sin que la realidad nos consuma y a su vez, la realidad sigue siendo lo que es sin fundirse a nosotros que somos el lenguaje, custodios del intersticio llamado lucidez.

LA FÁBULA DE ALBANUS Y EL MOTE CON HUESILLOS (La volaíta) MBJ

2011-11-26T19:02:00.000-08:00

Albanus pasó por todo y nada lo adredó: atravesó un desierto sofocante, se enfrentó a una leva de perros hambrientos y tiñosos, sintió sed, mucha sed y aún así, guardó el agua de su cantimplora con celo, para cuando de veras sintiera la sed que quema. Atesoró su sombrerito de raso y con esperanzas no paró de caminar y caminar. Cuando a lo lejos presintió un vergel, un oasís refrescante, se acercó con desconfianza. Llevaba muchos días caminando y ya se le habían presentado decenas de imágenes falsas: jugos de piña con trocitos de hielo, aguas minerales con y sin gas ... Vaciló y tanteando como que no quiere la cosa se acercó a la orilla del agua de aquel vergel y, con espanto, se dio cuenta que el lugar era real. Se dijo: "renovaré esta agua de la cantimplora, por agua fresca". Entonces vació el agua vieja de la cantimplora sobre la arena a los pies de un cocotero. Cuando hubo caído la última gota y se aprestaba a sumergir el gollete para llenarla, adivinen ¿qué pasó?. El vergel, el manantial de agua y el cocotero desaparecieron como por arte de magia. Entonces comprobó que sus alucinaciones estaban siendo extremas y que, para colmo se había quedado sin agua. Se resignó calladamente y miró el círculo húmedo que había dejado su agua en la arena. Volvió a decirse: la próxima vez no me pasará. Se lo repitió: no me pasará - no me pasará.
Así, Albanus, dejó pasar por ejemplo un carrito de *mote con huesillos mientras el vendedor lo miraba con cara extrañada ante semejante desaire motehuesillezco. Más adelante dejó pasar a una chica preciosa, gordita, que le guiñaba mientras lo invitaba a sumergirse en una piscina de aguas cristalinas, más allá despreció una hamaca, unos cigarrillos mentolados, más vasos de mote con huesillos heladitos, ropa limpia, comida. Definitivamente no cayó nunca más en la trampa de los espejismos. Una semana después entró en la ciudad de Haifa y como no la creyó real, siendo real esta vez, pasó de largo.
Cuando se fue de hocico, abatido por el hambre, el cansancio y la sed, en el segundo final de su vida sintió una jarra de agua helada que le caía desde arriba abajo en el pescuezo y se extinguió con la certeza de que aquello también era una fantasía.
Una vez muerto sobre los adoquines, seco y en puro pellejos y huesos, el vendedor de mote con huesillos, la chica de la piscina y el hombre de los cigarrillos mentolados dijieron en buen árabe y a coro: "اكي جاسي اِل تونتو كي نو كريجو " Lo que viene a ser algo así como "aquí yace Albanus, el tonto que se dejó llevar por espejismos"
* En la imagen se puede apreciar el "potrillo" de mote con huesillos que despreció Albanus (desaire motehuesillezco)

PREFERIMOS SER POBRES MBJ

2011-11-17T18:48:00.000-08:00

Si en Burunlandia existiera algo así como el Santo Grial o la lanza de Longino, un Santo Sudario o algún otro artefacto tonto de culto los Burundinos no estaríamos sumidos en la pobreza que estamos hoy. Los Burundinos nadamos contra la corriente: los matrimonios son eternos, los hijos visitan a sus padres y los empleadores mantienen al día las cotizaciones previsionales y de salud de sus trabajadores. En Burunlandia las cosas marchan mal porque todo marcha bien. O casi todo, pues a lo lejos, muy a lo lejos, uno que otro Burundino deschavetado sale malo de la cabeza. Abusa del alcohol, se gasta el dinero en la hípica, le echa el ojo a una prima y saca la vuelta en el trabajo. Muy pronto la sociedad burundina lo enriela, le canta las peras a cuatro y el descarriado o retorna a la buena y deseable vida o emigra a la ciudad en donde todo marcha bien. Los habitantes del lugar, pese a todas nuestras virtudes que adornan esta vida chata persistimos en ser generosos. Pagamos el diezmo, cantamos en la iglesia dominical y vamos a charlas de preparación para bien acceder a los sacramentos. Somos de fiestas de guardar y veneramos a los antepasados. Somos supinamente correctos y ... pobres.
Las riquezas materiales no nos deslumbran. Preferimos la serenidad contemplativa, vivimos muchos años, nos acostamos temprano, nos levantamos ídem, somos frugales en las comidas y el sexo es proporcional a los hijos que tenemos.

Yo me he puesto a pensar a veces, llevado del demonio, en innovar: en inundar los boliches de Burunlandia de máquinas tragamonedas, incitar poco a poco al desorden, para sacudirnos. Hacer un bar nocturno, llevar a unas amigas lindas de ropa ligera, introducir la compra y venta de triquinis, de revistas prohibidas, de introducir la internet, de leer a Rimbaud, de hacer la apología del chat y de dar crédito a destajo con intereses de usura. Luego pienso en que eso no estaría bien. Que Burunlandia dejaría de ser lo que es: pobre y maravillosamente feliz y que me recordarían en mala onda como el hijo del pueblo más odiado: mi madre moriría de pena; mi padre de verguenza. Ante esto, me doy otra vuelta en mi cama. Sonrío y me digo: "Vaya, menuda reforma que armarías".

Por la mañana, después de estos sueños recurrentes, inconfesables, mientras voy al pozo colectivo del pueblo a buscar el agua necesaria, sonrío nuevamente y me digo: "En Burunlandia seremos pobres pero vivimos felices". A la distancia, Max, el perro de la casa juega con un gato, como en el ícono del viejo paraíso juega el león con la cierva y nuevamente me asalta el demonio artero ... ¡ Vaya pelotudeces alegóricas !

¡ WAKE UP ! MBJ

2011-11-11T18:16:00.000-08:00

Por las noches, al acostarme, cierto sopor me inundaba y entre el vaho, entre la aspersión huidiza de los efluvios de la fiebre, atontado, respiraba profundo y la congestión nasal impedía que me oxigenara. Finalmente pasaron las horas y llegó la mañana. Me siento en la cama, ahogado, con náuseas, perdido sin saber dónde me encuentro. Me cuesta reconocer el espacio inmediato y a duras penas voy asociando poco a poco las paredes de la pieza, las cortinas, el pijama y caigo en la cuenta que soy yo. Yo, que desde hace un buen tiempo he estado en coma, en el limbo, ausente. Se acercan a mi lado ciertas personas que identifico por sus voces. Octavia, mi nana chillona me dice “caballero, caballero, ey caballero”; otra voz ronca (mi padre) que me dice familiarmente “creímos que te habíamos perdido, huevón” y hay un gato peludo que es totalmente extraño para mí y que antes de dormirme no estaba, abusa de mi estado absorto: sube a la cama, enhiesta la cola, se pasea debajo de mi barbilla … Más allá hay flores. Por un minuto pienso que estoy muerto. No sé de quién es ese detalle pero las flores le ponen un tono fúnebre al lugar. ¡Despertó ! Se oye desde la cocina y con esa agudeza que huelen los moribundos me llega bien al fondo en la nariz un olor a caldo de gallina de campo, a cilantro, a puerros. Suena el teléfono e, igual que la agudeza del olfato -por arte de magia- también oigo las palabras al otro lado del teléfono:¿Despertó?, ¿Despertó ese huevón?. “Sí, despertó pero tiene cara de fantasma” le responde la voz ronca. Yo sigo alelado con la mirada perdida al frente, adivinando lo que viene. Adivino que en el velador está el libro gordo abierto justo en la página donde lo dejé, mi reloj pulsera, la lamparita de noche.
Cierran las cortinas, bajan la luz, me abren la boca, me obligan a tragar una píldora color marrón. Me rodean. Llegan más personas. Todos raros. Dicen que me conocen. Yo no los recuerdo.
Es hora de volver a dormirme pero antes Octavia viene por el pasillo con un plato de sopa de gallina de campo. Desde la superficie de la enjundia puedo ver que sobresale un ala de la gallina recocida que ya no podrá revolotear por el campo porque el lindo, que soy yo, ha salido del coma. Ahora, un gallinazo me odia.

TRAGEDIA EN TRES ACTOS (SIEMPRE SE PUEDE ESTAR MÁS PA´L PICO)

2011-10-20T15:46:00.000-07:00

ACTO 1
No espere el 2012 para el fin del mundo. ¡ Visite país piloto del apocalipsis !. ¡ Desastres naturales !. Injusticia social. Abuso policial. Accidentes mortales. Impunidad extrema. Lucro por doquier. Dictadores civiles y militares. ¡ Váyase a la mierda junto a nosotros ! Descubra su Allende y Pinochet internos. Neolibérese con arrogancia. Llame ya, que siempre puede estar más pal pico.
CONDORITO, Chile

ACTO 2
El ministro del Interior y Seguridad Pública, Rodrigo Hinzpeter, anunció acciones legales y un profundo rechazo contra los responsables de la toma del ex Congreso Nacional por agresión al secretario de Estado, Felipe Bulnes, y al conjunto de parlamentarios que se encontraban en el lugar.

Bio - Bío, La Radio

ACTO 3
“Ha sido suficiente para mí; en ella
Viví, en ella muero.
Verdad, luz, justicia, conciencia, es
Dios.
Lego cuarenta mil francos a los pobres.
Deseo ser llevado al cementerio en el carro de los pobres… Voy a
cerrar los ojos terrenales…”
VÍCTOR HUGO, Los miserables

VIRIL-UROLO-ENHIESTO MBJ

2011-10-09T18:13:00.000-07:00

Dulzura, te haré un par de preguntas retóricas y luego te contaré lo que sigue: ¿Es posible que un sueño –digamos- “somatice”?, ¿Es posible que una madrugada uno vaya al baño casi dormido y sea presa –literalmente “presa”- de un sueño?… Veamos: creo eran las tres y veinte de la madrugada cuando una chica semi desnuda, con los pezones al aire y un pincel en la mano, de esos redondos, goteando de pintura blanca, escribía las iniciales de mi nombre sobre un muro rojo. Entonces me volví a mirarla y al sentirse sorprendida me guiñó un ojo así como quien dice – “cómo me está quedando”- a modo de pregunta pero haciendo una inflexión muy leve, casi afirmando. No sé. De algún modo le dije que estaban quedando bien esas letras en el muro, al cabo que lo narcisista que llevo adentro se dio tres vueltas en el aire de pura "vanitas". Se lo dije sin palabras pero sé que se lo dije o -ahora que lo recuerdo bien- no se lo dije pero lo pensé. En los sueños pocas cosas se dicen por el canal de Roman Jakobson pero igual se comunica uno onda oniro-telepáticamente. Luego continué caminando en dirección opuesta al muro. Como que no la pesqué porque me daba cuenta que era una pintora de mentira. Me alejé y en la medida que la distancia entre el muro escarlata y yo se hacía más largo volví a pensar –“Y esta nenita por qué escribe las iniciales de mi nombre y no escribirá alguna consigna alusiva al paro de los estudiantes ... algo así como "veo veo.. ¿ke es?.. una cosa... ¿ke es?... ke la educación se vende otra vez, como dijo pinochet”- (Como verás me hace mal ver noticias en la tele o informarme del curso de las cosas porque me impresionan los sueños) y yo no esperaba respuestas y me seguía alejando del muro rojo. Era lo que creía porque al voltear para mirar de nuevo el pezón rosado de la graffitera, vale decir ese diminuto centro gravitacional por donde había quedado orbitando (para qué estamos con cosas) si acaso lo veía en la distancia de varias docenas de pasos, me di cuenta que aún seguía allí pegado al piso y que no avanzaba nada y que por el contrario la proximidad al muro rojo ahora era tal que sentía el olor picante de la pintura blanca metiéndoseme por la nariz. “Emebejota”, MBJ leí de nuevo sobre el muro rojo pero la chica ya no estaba allí junto al muro y sentía que alguien estaba pegado o pegada a mí y que mientras me movía se movía. Fue cuando me dije entredormido “Matoncito,seguro que falta algo para las cuatro de la madrugada y estás con unas ganas locas de orinar” cuestión que traduje enseguida “… estoy que me meo”. Abrí un ojo, el derecho, que queda apuntando siempre hacia el visor rojo del reloj del velador que está a mi izquierda (concluirás que cargo el lado del corazón al dormir) y eran exactamente las tres cincuenta y cinco. No había andado mal el cálculo de la hora. Me levanté al baño, encendí la luz atontado por el sueño y apurado por la vejiga que a la vez me mantenía viril-urolo-enhiesto (*?). Entré. Cerré la puerta detrás de mí y … adivina. La del torso desnudo y la brocha en la mano me atrajo para sí al tiempo que me decía –Matoncito ¿será posible que tengas que tomar mucho líquido antes de acostarte para que nos podamos ver? Por eso preguntaba al inicio de este relato si es posible que un sueño “somatice”. Y así, en fin, bla-bla-blá ….
(*?) Lo que significa, con una erección no libidinosa sino “vejigosa”

"ORQUÍDEA EN EL GENTÍO" GONZALO ROJAS, CHILENO

2011-09-29T12:02:00.000-07:00

Bonito el color del pelo de esta señorita, bonito el olor
a abeja de su zumbido, bonita la calle,
bonitos los pies de lujo bajo los dos
zapatos áureos, bonito el maquillaje
de las pestañas a las uñas, lo fluvial
de sus arterias espléndidas, bonita la physis
y la metaphysis de la ondulación, bonito el metro
setenta de la armazón, bonito el pacto
entre hueso y piel, bonito el volumen
de la madre que la urdió flexible y la
durmió esos nueve meses, bonito el ocio
animal que anda en ella.

"EL POETA Y LA MUERTE" NICANOR PARRA, CHILENO.

2011-09-24T21:30:00.000-07:00

A la casa del poeta
llega la muerte borracha
ábreme viejo que ando
buscando una oveja guacha

Estoy enfermo - después
perdóname vieja lacha

Ábreme viejo cabrón
¿o vai a mohtrar I'hilacha?
por muy enfermo quehtí
teníh quiafilame I'hacha

Déjame morir tranquilo
te digo vieja vizcacha

Mira viejo dehgraciao
bigoteh e cucaracha
anteh de morir teníh
quechame tu güena cacha

La puerta se abrió de golpe:
Ya - pasa vieja cufufa
ella que se le empelota
y el viejo que se lo enchufa

RENATO ROMÁN H. (1915 - 2004) "MI BANDERITA CHILENA"

2011-09-16T12:56:00.000-07:00

"POEMA" ALEJANDRO JODOROWSKY, CHILENO

2011-09-09T22:20:00.000-07:00

ENTRA A:
http://www.elmostrador.cl/noticias/cultura/2011/08/25/jodorowsky-pide-educacion-gratuita-para-chile-y-re-evolucion-poetica/
MBJ

"LA NOCHE EN LA ISLA". NERUDA

2011-09-09T11:09:00.000-07:00

Toda la noche he dormido contigo
junto al mar, en la isla.
Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,
entre el fuego y el agua.

Tal vez muy tarde
nuestros sueños se unieron
en lo alto o en el fondo,
arriba como ramas que un mismo viento mueve,
abajo como rojas raíces que se tocan.

Tal vez tu sueño
se separó del mío
y por el mar oscuro
me buscaba
como antes
cuando aún no existías,
cuando sin divisarte
navegué por tu lado,
y tus ojos buscaban
lo que ahora
—pan, vino, amor y cólera—
te doy a manos llenas
porque tú eres la copa
que esperaba los dones de mi vida.

He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.

He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.

¡ VÍCTOR LOBOS, CÁLLATE !

2011-08-26T11:20:00.000-07:00

En el cuadro, Jesucristo, "un guacho de familia no tradicional", de madre soltera adolescente, alterando el orden público. (... vosotros habéis convertido mi casa (mi país, Chile) en cueva de ladrones). (Mt. 21, 12-13).

¡ AJÁ ! por lo que me he informado Jesús de Nazareth, a su manera, a los doce años se le arranca a su mamá y comienza a rebatirle a los doctores de la ley en el templo: acto subversivo que habla mal de la formación valórica que le da su madre soltera, María. Luego su mamá "lo pilla chanchito" objetando los cánones de los intocables del momento, se lo lleva de una oreja y le dice, ¿hijo mío, por qué me haces esto?. Seguramente luego le dice: "eres un mal chico. No debes andar por ahí alterando el orden establecido, te estás convirtiendo en un niño anarquista ... y el pobre niño-divino que por cierto, tampoco tiene papá y es guachito y está a cargo del carpintero José no aprende nunca la lección porque más tarde "deja la grande" botándole las cosas, desbaratando las tiendas, pateando las mercaderías a los mercaderes y gritándoles consignas subversivas como: "... este es un templo de oración". Claro, no se habían inventado las bombas lacrimógenas, ni el "guanaco" pero más de alguna patada o bofetada debió haber esquivado. Se explica todo. Era un "guachito-divino", no tenía papá. Había nacido en el seno de una familia monoparental, con una mamá adolescente y soltera, María, sin arraigos valóricos y en consecuencia se manifestaba en las calles trayendo trastornos sociales. En resumen, la consecuencia de ser un niño que no provenía de una familia tradicional con padre y madre casados como Dios manda.

Ahora comprendo los insólitos dichos del Intendente del Biobío, (centro sur de Chile), Víctor Lobos, quien aseguró ayer 25 de agosto, que las expresiones violentas en las protestas estudiantiles se explican por la cantidad de hijos que nacen fuera del matrimonio en Chile.
El intendente del Biobío, Víctor Lobos, aseguró que el hecho de que –según él - el 65 por ciento de los niños en Chile nazcan fuera del matrimonio “iba a traer trastornos sociales para Chile. Lo más extremo es llegar al anarquismo. Un niño que no recibió nada, no recibió afectos, no recibió el cariño de un padre y una madre y la protección de ellos, se manifiesta en las calles con odio”.
La autoridad, regional se refirió al estallido social que se ha manifestado en los últimos meses y que ha tenido su máxima expresión a través del movimiento estudiantil, diciendo que existe una crisis de valores en el país.
Víctor Lobos (Homo homini Lupus) sostuvo que hace un tiempo “con espanto se empezaba a decir que el 40% de los niños nacían al margen del matrimonio, de un matrimonio constituido tradicional con padre y madre. Entonces uno empieza a pensar cuál es el ambiente en cuánto a valores, en cuánto a estabilidad emocional y afectividad que va a tener un niño que nace con esos déficit”.
Sin embargo, la autoridad regional comentó que de acuerdo a cifras más actuales ahora los niños nacidos fuera del matrimonio llegan a un 65 por ciento “o sea hoy día Chile es un país sin familia”.
“Yo auguraba que esto iba a traer trastornos sociales para Chile, lo más extremo es llegar al anarquismo. Un niño que no recibió nada, no recibió afectos, no recibió el cariño de un padre y una madre y la protección de ellos, se manifiesta en las calles con odio”, dijo el desventurado Lobos. ¡ Para el bronce !.

Ojo, Víctor Lobos proviene de un matrimonio tradicional, con padre y madre y siendo así, se da el lujo de hablar estupideces, lo que no garantiza que los hijos de "familias bien costituídas" (?) sean más criteriosos. Qué más queda para uno que es un pobre huacho.

Post Scritum: Bernardo O"higgins, nuestro Padre de la Patria, se manifestó en las calles de Santiago de Chile con odio, también fue huacho y tuvo el desacato de sacudirnos de la tiranía española.

MBJ

"CHILE"

2011-08-19T14:46:00.000-07:00

"CORDERITO"

Gabriela Mistral, poetisa chilena

Corderito mío,
suavidad callada:
mi pecho es tu gruta
de musgo afelpada.

Carnecita blanca,
tajada de luna:
lo he olvidado todo
por hacerme cuna.

Me olvidé del mundo
y de mí no siento
más que el pecho vivo
con que te sustento.

Y sé de mí sólo
que en mí te recuestas.
Tu fiesta, hijo mío,
apagó las fiestas.

MBJ

"NO ME LO PIDAN" PABLO NERUDA, Chileno

2011-08-14T18:31:00.000-07:00

"Debemos hacer algo en esta tierra
porque en este planeta nos parieron
y hay que arreglar las cosas de los hombres
porque no somos pájaros ni perros."

"HASTA FÍSICAMENTE SON DISTINTOS A LA "GALLÁ" MBJ

2011-08-12T11:18:00.000-07:00

Para la "gallada" ("gallá"), para la gente de a pie, hasta físicamente son distintos.

Escuché a un señor (Eugenio Tironi) decir que: "hasta físicamente son distintos" y se refería a los ministros del actual gobierno de Chile y agregó algo así como: "lo que está pasando en las calles de Chile (manifestaciones) es que asistimos a una venganza". En eso yo concuerdo con E.T. y agrego que el ejemplo de democracia reconquistado post Pinochet y el orden de cosas, el crecimiento económico, el modelo de previsión social, el modelo de financiamiento de la educación; la pinta casi hiperbórea de los milicos chilenos, el desastre de los mineros con final feliz, envidiado por otros países de la región se desmorona inevitablemente. Ya no somos modelo de nada. El paradigna chileno era huero. Y era huero porque se construyó durante décadas y décadas conteniendo la presión, la frustración. Una clase media-media esquilmada; otro sector insensible, tecnócratas "aperfumaditos" ... Una clase a quien la vida diaria se presenta como una amenaza en las poblaciones y en el otro extremo una clase exitosa, llena de oportunidades, viajes, rico champú ... ¿Qué pasa?. Fácil: la gallá ya no es tonta y aprovecha las redes sociales y su eficacia en convocatorias y de este modo se acortan las distancias no obstante, la brecha entre quienes tienen poquísimo y quienes tienen mucho se agranda. En el tema de las demandas en educación surge otra demanda: "darse un gusto". Demanda justa para miles de profesionales que recuerdan con nostalgia que cuando nuestro país era muchísimo más pobre de lo que es ahora estudiaron GRATIS pero el gobermante tiene una postura clara al respecto:"La educación es un bien de consumo". Visto así, es posible vender a la madre, como lo dijo un propio diputado de su tienda política.Una mezcla de demanda legítima: educación de calidad y gratis y ... otra demanda legítima: inclúyannos en el proyecto de Chile.Visto así, se legimitiza quebrar ventanales, decirle hijo de puta a un paco (Agente del Estado) y darse el lujo de tener una ciudad para mí solito: para lo que yo quiera, como niños en un minuto feliz en una confitería.Venganza, porque la gente de a pie se siente aplastada ante tamañas maquinarias: cobros abusivos en cuentas de servicios tales como electricidad, agua potable: intereses usureros, alza de pasajes en los buses en los fines de semana largos; pasadas al DICOM ipso facto; demora en el pase escolar de los estudiantes (estamos en agosto y cientos y cientos de alumnos aún no cuentan con el pase escolar que debiera estar en abril de cada año ------> palos pa´la JUNAEB).Hasta físicamente son distintos. Descolgados de una fronda distinta, con apellidos "raros", intrincadamente enlazados por consanguinidad, por enlaces. Me pregunto ¿si yo fuera estudiante universitario en el Chile de hoy marcharía por las demandas justas de la educación o soñaría con un ventanal de la Corte Suprema?. Creo que con ambas cosas.

MBJ

Observación: (Aylwin, Frei, Lagos y Bachelet, no se oye padre !)

ENRIQUE LIHN. Chileno

2011-08-07T16:57:00.000-07:00

¿DÓNDE ESTÁ EL PILOTO? MARCO ANTONIO DE LA PARRA. CHILENO

2011-08-05T12:50:00.000-07:00

"Mier ... Moza Patria" de Andrés Titi Gana. Óleo sobre tela 69 x 62 cm

"La juventud está en la calle dispuesta a perder el año escolar, saldrán los deudores llamando a no pagar ninguna cuota más, saldrán entonces todos los chilenos pidiendo país y ciudad y no se ve por ninguna parte figura alguna que pueda responder. A ratos da tanto miedo que dan ganas de tomar un pasaje de ida a otro planeta. La acefalia política, la ausencia de figuras con fuerza más allá de un carisma mediático hace temer nostalgias autoritarias o seducciones ligeras. El gobierno está con los pies en el fango, haciendo agua sin ver cómo revertir una tendencia angustiante. Ni los más fieles seguidores de La Moneda ocultan sus críticas... Se acaban los que debieron ser sus años tranquilos, la luna de miel con el país ha terminado en un desastre. Vienen años electorales que precisan urgentes reformas constitucionales. Se llora por gestos de liderazgo que no pretendan solo caer bien, sin arrebatos populistas, sin convencer con dinero a los que necesitan ver convicción profunda, serenidad y contención. Una clase política que no actúe por reacción, siempre tardía, hoy devastada, avasallada, en el suelo, respirando sobre la lona tras la paliza que le propina la opinión pública. Nadie se salva. Nadie está en pie. Alguien tiene que conducir el país pero nadie confía en el piloto o por lo menos, su prestigio va en picada y eso tememos que haga lo mismo con la nación. ¿Quién podrá rescatarnos? Ni siquiera se ve algún superhéroe de pacotilla que salte a la palestra. Un amigo me señala que es producto de la colusión de años entre políticos y empresarios que ha cansado al pueblo con su beneficio mutuo, dejando a los excluidos de siempre con deudas hasta el cuello y renegociaciones piratas que atrapan con intereses brujos lo que alguna vez fue una esperanza compartida de democracia y progreso.
Las cosas, eso es lo atemorizante, pueden seguir para peor. Estamos en peligro. Un descenso en la próxima encuesta terminará convirtiendo la próxima elección en plebiscito, una caída más alcanzará el punto sin retorno. El nulo liderazgo político de todo el espectro es para gritar. Y lo terrible es que fuera de llamar a mamá no se nos ocurre otro nombre".

La Nación, 05 de agosto de 2011, fragmento

LA UNIFORMIDAD ES LA MUERTE; LA DIVERSIDAD ES LA VIDA. MBJ

2011-08-04T08:52:00.000-07:00

Michael Bakunin

Cuando Adán y Eva tenían todo en el Paraíso, sí eran felices. Estaba todo ordenado. Vivían bajo un régimen de perfecto subsidio divino pero este estado de cosas ya tenía “letra chica”. Suponemos que esta beca divina involucró lo que en nuestros días involucra la alimentación que aporta los nutrientes para el buen funcionamiento de nuestros organismos; casa, energía eléctrica, el pago de la internet, agua potable, servicios sanitarios, seguridad, reconocimiento y así, ascendiendo verticalmente por la pirámide de las necesidades de Maslow, los perfectos homínidos Adán & Eva tenían TODO resuelto. Habrán notado que en el listadito anterior no he mencionado que ambos, nuestros Primeros Padres, no necesitaban ropa. No iban vestidos: iban desnudos en lenguaje formal; “en cueros” o “como Dios los echó al mundo” en lenguaje coloquial o, como se dice en un nivel de habla inculto-informal, iban y venían por el Edén, en pelotas. Vale decir, no necesitaban ropas, una porque seguramente el lugar era cálido y otra, porque no tenían nada de qué avergonzarse (nótese el concepto: si algo me avergüenza, lo oculto. En este caso el cuerpo). Ya sabemos el resto de la historia: viene el demonio en forma de serpiente, arruina la gratuidad subvencionada por el “estado Cielo”. Comen una manzana del árbol del bien y del mal, fruto prohibido, y ambas creaturas se malean: irriga el cuerpo cavernoso y Adán se sobresalta y Eva siente una punción bajo el ombligo, el llamado de los Abeles y Caínes que seremos más tarde. Los leones y los osos se tornan agresivos, los bichos del campo ponzoñosos. ¿Qué les pasa a los tortolitos del Edén?. Veamos: Adán tira y tira currículum y le va mal en las "chambas" o "pegas" pues nunca le trabajó un día a nadie. Lo atrofió el "sistema". Eva se dedica a parir con dolor porque el “cómodo” parto por cesárea aún es impensado. Desde allí se multiplican, sufren, se dan cuenta que están desnudos y ahora sí inauguran el taparrabos porque misteriosamente la “culpa” se les instala en los genitales. Así “no se vale”. La gratuidad no era tal. Había letra chica. Leyendo más finamente y con ánimo de “joder la pita” el régimen establecido estuvo establecido desde el veterotiempo, desde el prototiempo: y la impronta humana fue, es y será siempre obedecer. Y ay de aquellos que, haciéndole caso a la serpiente maligna, se salgan de lo establecido, del sistema, del orden atávico, del paradigma primigenio del premio y del castigo, porque fuera del sistema, ya sin ser nadie irremediablemente viene la condena del pobre diablo o de la pobre diabla …
… Hasta que llegó Bakunin.

MBJ

"QUERÉTARO" LA PALABRA MÁS BELLA DEL ESPAÑOL. MBJ

2011-07-14T14:55:00.000-07:00

Siempre he pensado que las palabras más hermosas del mundo se oyen y escriben en nuestro idioma español. Me dirán que el italiano tiene ese dejo sibilante que envuelve lo mismo que un perfil etrusco; que el francés nasalizado es el idioma del amor, se hablará de los latigazos y la economía de la lengua inglesa; de la media lengua lusitana y melosa, pero (ahora viene el pero) el olor a cuero, a tabaco rubio, los sonidos a medio camino de lo agudo y lo seco, la riqueza léxica, las inflexiones, no podemos negarlo, solamente se encuentran en nuestro bello idioma español, (que en rigor procede de Castilla)

Prosigo. De entre esta visión macro, focalizo en particular las palabras esdrújulas. La palabras esdrújulas son las más bellas en sonoridad y escritura de nuestro idioma. Son primaverales: prístino, ditirámbico, mítico, atávico, chépica... Ha recaído en una palabra -que no está en los diccionarios-, precisamente esdrújula, el premio a la palabra más bella del español:"QUERÉTARO": es esdrújula y ya por serlo es hermosa.

http://mexico.cnn.com/entretenimiento/2011/06/18/queretaro-la-palabra-mas-hermosa-del-espanol

"CON USURA" EZRA POUND, Estadounidense. UN POEMA PARA NUESTROS DÍAS

2011-07-09T09:19:00.000-07:00

Con usura
ningún hombre habita en casa de buena piedra,
cada bloque labrado adecuadamente
para que el diseño pueda cubrir el rostro;

con usura
ningún hombre tiene un paraíso pintado en el muro de su iglesia,
Harpes et luz,
donde la virgen reciba la buena nueva
y desde su incisión proyecte su aureola;

con usura
ningún hombre ha visto a Gonzaga, sus herederos y concubinas,
ni hay pintura hecha para durar o vivir con ella
sino sólo para venderse, venderse con avidez;

con usura, pecado contra natura,
tu pan es siempre más añejo, como un trapo,
seco como papel,
sin trigo de la montaña o harina fuerte;

con usura el trazo crece burdo,
sin demarcación rigurosa,
y el hombre no encuentra sitio donde morar.

La piedra es sustraída al escultor,
el telar al tejedor.

CON USURA
no llega lana al mercado,
las ovejas no entregan ganancia alguna, con usura.

La usura es un tumor, la usura
afloja la aguja en la mano de la sirvienta
y detiene la agudeza del hilandero.

Pietro Lombardo fue ajeno a la usura;
también Piero della Francesca o Zuan Bellin;
no por usura fue pintada “La Calumnia”.
Angélico no ha llegado por la usura; tampoco Ambrogio Praedis
ni iglesia en cuya piedra se haya escrito: Adamo me fecit.
No por usura St. Trophime,
no por usura Saint Hilaire.

La usura trae herrumbre al cincel,
pudre al artesano y su oficio,
mengua el telar
y nadie aprende con ella a bordar oro en su estandarte;
el azur ha contraído cáncer por la usura; el carmesí queda sin costura
y no hay esmeralda digno de un Memling.

La usura mata al niño en el vientre,
impide el cortejo del amante,
consume de parálisis el lecho, yace
entre los jóvenes novios.

CONTRA NATURAM
Eleusis se ha infestado de rameras;
los cadáveres son preparados para el banquete
por mandato de la usura.

"POEMA AMOR DE FRUTAS" Gioconda Belli, Poetisa nicaragüense

2011-07-01T12:34:00.000-07:00

Déjame que esparza
manzanas en tu sexo
néctares de mango
carne de fresas;
Tu cuerpo son todas las frutas.
Te abrazo y corren las mandarinas;
te beso y todas las uvas sueltan
el vino oculto de su corazón
sobre mi boca .
Mi lengua siente en tus brazos
el zumo dulce de las naranjas
y en tus piernas el granate
esconde sus semillas incitantes.
Déjame que coseche los frutos de agua
que sudan en tus poros:
Mi hombre de limones y duraznos,
dame a beber fuentes de melocotones y bananos
racimos de cerezas.
Tu cuerpo es el paraíso perdido
del que nunca jamás ningún dios
podrá expulsarme.

"EMPATÍA UNIVERSAL" MBJ

2011-06-15T20:25:00.000-07:00

Si yo quiero ser un Francisco de Asís de TODAS las cosas que existen en los planos físicos y abstractos, sin excepción, si quiero amar todo cuanto existe, un buen ejercicio para aquello es ver cómo nos ven "los otros". Es instalarse en una realidad distinta a la nuestra y contemplar desde ese punto de vista, por ejemplo, cómo se mueve todo a nuestro alrededor. Elegí el término "moverse" como una variable para dicha contemplación distinta de la nuestra pues sobradamente se ha dicho que todo está en eterno movimiento. Vale decir, ser conscientes de la existencia de "otras movidas", de mirar el movimiento fuera de nuestro propio movimiento. ¿Cómo se ven pasar las nubes a través de una mirada rea instalada en el patio de una prisión? Posiblemente las nubes vayan desde el sur al norte en ese único retazo de cielo visible. ¿Cómo ve pasar las mismas nubes el carcelero? El carcelero no ve nubes. Ve impávido cómo se le va la vida también reo del oficio de custodio. Otro panorama de realidad distinta a la propia realidad es sumergirse en ese cuento de Gabriel García Márquez y aproximarse a la mirada ajena del perro azul que debe ser una mirada acuosa, extraña: “Entonces me miró. Yo creía que me miraba por primera vez. Pero luego, cuando dio la vuelta por detrás del velador y yo seguía sintiendo sobre el hombro, a mis espaldas, su resbaladiza y oleosa mirada, comprendí que era yo quien la miraba por primera vez”; o a la mirada del gato de Chesire de Lewis Carrol adivinándonos con el rabillo de su sonrisa, y no de sus ojos, llena de dientes. ¿Y qué me dicen de la mirada de las hormigas en filas indias?, ¿qué verán las hormigas en fila india? También me he preguntado qué se ve desde la mirada estática de las cosas. A qué punto exacto apuntan los ojos de la Esfinge. O desde la mirada de otras cosas en movimiento (desde el eje delantero de un Peugeot 206 el eterno asfalto que pasa, por ejemplo). Nacen así miles de preguntas que se responden desde la realidad del fenómeno que se observa y me digo: “MBJ, los tiburones ven hacia arriba indistintamente apetitosas tortugas y tropiezan con tablas de surf, con piernas de surfistas, con quillas de veleros”. Así las cosas caigo en la cuenta que Protágoras tenía la razón al afirmar que el hombre (y la mujer, por cierto) es la medida de todas las cosas". Se los pongo más concreto: una piara ve hacia abajo sabrosas semillas de avellanas, avellanas mismas y las avellanas a su vez, si acaso ven, ven los pares de orificios de las narices de la piara. Todos, desde su particular punto de vista, ven lo que deben ver: el espejo ve la pared opuesta; las manijas de los muebles ven las junturas de ambas hojas de las puertas; las patas de una mesa el envés de la superficie de la misma. Es un misterio éste, el de la posición. Moverse implica ver y ser visto por todas las cosas circundantes. Cambiar de posición es abrirse a la posibilidad de ver e invadir focos de miradas. Invadir focos de miradas, así, a la bruta, sin saber leer ni escribir, es adentrarse a la explicación del misterio. Bajo esta “mirada” la epistemología, es nada.

MBJ

"MASA" CÉSAR VALLEJO. PERUANO

2011-06-12T17:15:00.000-07:00

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

"LLEGA ANTES A CABALLO, NO PLANIFIQUES NINGUNA RUTA" MBJ

2011-06-05T16:59:00.000-07:00

Es imperativo volver al caballo. De ahí hacia abajo. Que el caballo domesticado represente la cota más alta de la cultura humana. Mantener los aparejos lustrosos: las bridas, el freno. Que el rezumante vapor equino que se levanta desde el pellejo en el lomo sea lo más próximo a la evidencia de la energía transformada en vaho y nada más. Que el olor a sales equinas sea el picor más próximo y molesto de esa cultura. Que los belfos negros, los dientes amarillos y verdes en esos belfos nos indiquen permanentemente el hito de la sencilla deglución: el tosco hito de la deglución con hálito a albahacas y a hierba buena. Volver al caballo y desde allí arriba, montado, mirar el horizonte sin guardar ni la más remota idea del progreso, de la máquina ni mucho menos de la maligna interconexión axial. No soñar con lo inalámbrico, ser un hombre-pájaro instalado sobre un caballo, un hombre atontado de bueno, dueño de la llanura. Tener tiempo de sobra. No sufrir dolor en las articulaciones y ser eterno. Saber, tenerlo por seguro –montado a caballo- que los proyectos de vida, que el futuro, que el bienpasar o el malpasar son palabras aparecidas sin ton ni son. Sonreír desde una milenitud de años vividos pero siempre vividos a caballo. Bajarse de él a orinar, bajarse de él a hurgar el pan en las alforjas, a tomar agua o vino (da lo mismo), bajarse a estirar las piernas y luego, volver al caballo, al caballo eterno, viejo como nosotros mismos, paciente. Ver en la lejanía un piño en medio de la polvareda y adivinar a otros miles de a caballo, mirando como tú los miras desde la misma milenitud de años. Verlos hurgando las alforjas, como tú. Es imperativo volver al caballo. Que nos caiga la tarde, que orillemos el estero, que lleguemos a casa por la noche ensillados y que por único defecto tengamos que bajarnos de él para dormir en una mullida cama junto a una mujer que huela a crines. Es imperativo volver al caballo.

MBJ

"LA PAJITA" GABRIELA MISTRAL. Chilena

2011-06-03T18:15:00.000-07:00

Esta que era una niña de cera;
pero no era una niña de cera,
era una gavilla parada en la era.
Pero no era una gavilla
sino la flor tiesa de la maravilla.
Tampoco era la flor sino que era
un rayito de sol pegado a la vidriera.
No era un rayito de sol siquiera:
una pajita dentro de mis ojitos era.

¡Alléguense a mirar cómo he perdido entera,
en este lagrimón, mi fiesta verdadera!

"MUJERES" CHARLES BUKOSWSKI. ESTADOUNIDENSE

2011-05-28T05:11:00.000-07:00

Me gustan los colores
de sus ropas,
su manera de andar,
la crueldad de algunos rostros
de vez en cuando
la belleza casi pura de una cara
total y encantadoramente femenina.
Están por encima de nosotros
planean mejor y se organizan mejor.
Mientras los hombres ven televisión
toman cervezas y juegan al béisbol,
ellas, las mujeres,
piensan en nosotros, concentrándose,
estudiando, decidiendo, si aceptarnos,
descartarnos, cambiarnos, matarnos o
simplemente abandonarnos.
Al final no importa
ya que hicieran lo que hicieran
acabamos locos y solos.

SI HOY ESTUVIERA YO CONMIGO MISMO. CARLOS TRUJILLO AMPUERO. Chileno, de Chiloé

2011-05-27T11:05:00.000-07:00

Si hoy estuviera yo conmigo mismo
y este yo que me veo escribiendo por fuera
fuera yo, el mismo yo
que piensa y mira y mide este papel rayado
¿qué sería el papel y el blanco donde escribo?
Todo es hoja y palabra
Esta letra que inscribe la canción de ser yo
es pila bautismal
pura agua transparente cayendo en chorro abierto
es el cielo en su hondura
que recibe la letra

y el ojo que me mira es letra que ya escribo
o que borro
que tanto tropezar en el borde carajo de la página
no hay página ni hay nada.

Todo es letra, señor
pura letra que fija sus contornos
y es el alma que canta
y descubre sus pechos de chica de Playboy
es el alma que tienta
y crea los contornos
de la pobre palabra cenicienta.

Si hoy estuviera yo conmigo mismo
y me dijera a mí
¿qué palabra eres tú que no contestas?
Sólo sería silencio
Tal vez, quizás, silencio.

"MANIPULACIÓN MEDIÁTICA". NOAM CHOMSKY. Comentarios de MBJ

2011-05-19T06:02:00.000-07:00

1. La estrategia de la distracción. El elemento primordial del control social es la estrategia de la distracción que consiste en desviar la atención de las personas de los problemas importantes y de los cambios decididos por las elites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación de continuas distracciones y de informaciones insignificantes. (Chupacabras, fin del mundo, guaguas con dos cabezas, ufffff)
2. Crear problemas y después ofrecer soluciones. Este método también es llamado “problema-reacción-solución”. Se crea un problema, una “situación” prevista para causar cierta reacción en las personas, a fin de que éste sea el mandante de las medidas que se desea hacer aceptar.
3. La estrategia de la gradualidad. Para hacer que se acepte una medida inaceptable, basta aplicarla gradualmente, a cuentagotas, por años consecutivos. Así se evitan las revoluciones. (Neoliberalismo entre 1980 y 1990, diez añitos pacientemente)
4. La estrategia de diferir. Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es la de presentarla como “dolorosa y necesaria”, obteniendo la aceptación pública, en el momento, para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. ("Les bajaremos el sueldo para no despedir a parte del personal ¿ya?")

5. Dirigirse a las personas como criaturas de poca edad. La mayoría de la publicidad dirigida al gran público utiliza discurso, argumentos, personajes y entonación particularmente infantiles, muchas veces próximos a la debilidad, como si el espectador fuese una criatura de poca edad o un deficiente mental. ("En todas las tiendas de Falabella, pascua feliz para todos, la la lá")
6. Utilizar el aspecto emocional mucho más que la reflexión. Hacer uso del aspecto emocional (cebollero) es una técnica clásica para causar un corto circuito en el análisis racional, y finalmente al sentido crítico de los individuos. Por otra parte, la utilización del registro emocional permite abrir la puerta de acceso al inconsciente para implantar o injertar ideas, deseos, miedos y temores, compulsiones, o inducir comportamientos. (Niñitos llorando porque los pobrecitos no han recibido el juguete que querían y sus papitos son pobres, y sus abuelitas son muy ancianitas ... nótese los diminutivos)
7. Mantener a la gente en la ignorancia y la mediocridad. Hacer que el público sea incapaz de comprender las tecnologías y los métodos utilizados para su control y su esclavitud. “La calidad de la educación dada a las clases sociales inferiores debe ser la más pobre y mediocre posible, de forma que la distancia de la ignorancia que planea entre las clases inferiores y las clases sociales superiores sea y permanezca imposibles de alcanzar para las clases inferiores". ("Vivan las reformas sobre las reformas de las reformas para las reformas educacionales ....síiii, vivan" !!!)
8. Estimular a la gente a ser complaciente con la mediocridad. Promover al público a creer que es moda el hecho de ser estúpido, vulgar e inculto … (no leer el blogspot de MBJ, por ejemplo, jé)
9. Reforzar la autoculpabilidad. Hacer creer a las personas que es solamente ella culpable por su propia desgracia, por causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en lugar de rebelarse contra el sistema económico, el individuo se autodesvalida y se culpa, lo que genera un estado depresivo, uno de cuyos efectos es la inhibición de su acción. Y, sin acción, ¡no hay revolución! (Soy penca por la mala dotación genética indina-española. Si hubiese sido inglés ... sería peor jejé)
10. Conocer a los individuos mejor de lo que ellos mismos se conocen. En el transcurso de los últimos cincuenta años, los avances acelerados de la ciencia han generado una creciente brecha entre los conocimientos del público y aquellos poseídas y utilizados por las elites dominantes. En la mayoría de los casos, el sistema ejerce un control mayor y un gran poder sobre los individuos, mayor que el de los individuos sobre sí mismos. (¿Acumula puntos Néctar?, jejé)

* Nota: La Gran Tienda mencionada en el punto 5to anterior puede ponerse en contacto conmigo a través del post para hacerle llegar la modalidad en que me puede cancelar honorarios por el réclame o aviso comercial que le hago.

“Comité de Participación, Subcomisión de Cultura y Subcomisión de Bienestar, agosto de 1977" PEDAGÓGICO, UNIVERSIDAD DE CHILE

2011-05-18T10:31:00.000-07:00

ABUELA

(Imagínate conmigo a una señora
gorda, apurada y enojada).

Mi abuela tiene mejillas coloradas
y mirada triste
Mi abuela tiene una turba de algodones
y carbones
que le cubren pensamientos legendarios
Mi abuela
y la mala intención del ser humano
Mi abuela
y los recuerdos de Chillán
y más adentro
El llanto
o su canto de pájaro estridente
Su canto
y las manos se secan en un delantal
Mi abuela es la prolongación
de la palabra madre
o tal vez el sentido
propiamente tal
Los consejos absurdos
de Maricastaña
que son el amor
traducido al folclor
Mi mama vieja
mama Jesús
mi vieja fea
Vieja reumática
aporreada
y cariñosa
Cada cosa fue transformándose
en sus manos
y así mi infancia fue tejida
en los palillos de sus años

Laura, chilena

Una Madre, Gracias a Dios, Puede Elegir el Futuro de sus Hijos. ALFONSO ALCALDE, CHILENO

2011-05-16T18:33:00.000-07:00

Alfonso Alcalde, 1912 - 1992

"La Flaca al ver por primera vez un preservativo asoció la idea a un acuario con pequeños peces.
Su sentido del humor llegaba a tales extremos que se permitía cortarles la punta sin que el galán la sorprendiera, de modo que todos sus hijos eligieron la carrera del mar cuando llegó el momento de ganarse la vida por su propia cuenta".

RECUERDOS MBJ

2011-05-06T14:18:00.000-07:00

A veces me pasa que recuerdo los espacios que recorría y veía en la casa de mi abuelo materno cuando fui niño: las hebras de no sé qué, que se enrollaban en el cielo raso, rostros formados por la resina, demonios, pájaros volando, monos saltando de una rama a otra y figuras concéntricas en la madera de pino. Las salpicaduras de pintura eran los mundos de óleo en versión brocha gorda. Yo me quedaba extasiado imaginando historias de esos mundos, recostado boca arriba sobre cama del abuelo y viajaba de un extremo a otro descubriendo perfiles humanos que miraban hacia la izquierda o hacia la derecha: arañas diminutas, moscas invertidas.
Los olores de la casa de mi abuelo eran otro cuento; desde el taller de maestro carpintero, que estaba pegado junto a la casa, volaban los efluvios de la creosota, el olor de los eternos pinceles sumidos en parafina y a la grasa que él ponía en los dientes del serrucho y que permanente le robaba el gato de la casa o algún otro gato descendido no sé de dónde. La casa de mi abuelo y mi abuelo eran particulares: la casa grande, de madera y de dos pisos. Él silbando por el pasillo, en mi recuerdo, haciendo crujir las tablas del piso, con su volumen rechoncho y su figura mapuche, con su porte de hombre del sur -de Nueva imperial a un tiro de piedra de Temuco- sonriendo, la calva reluciente y una serena picardía.
La casa era la mitad él mismo y él mismo, era la mitad de la casa. Yo, en esos años, no podía imaginar esa casa mágica sin la presencia de mi abuelo: tanto vericueto, tanto cielo que reparar, tanta humana lesera que lo mantenía siempre ocupado. Cuando falleció y la simbiosis casa-viejo se rompió, caí en la cuenta que, después de los abuelos y las abuelas “se desgrana el choclo”. Más o menos cada tío y tía tiran para su lado y los primos comienzan a desdibujarse en la memoria de uno hasta cuando se los encuentra por la calle y, adultos ya, nos sabemos viejos.
Esa casa que dentro de su pobreza fue para mí un palacio ya no lo es. Cuando más es un armatoste ubicado en la mitad de un cerro; un cajón feo lleno de polillas y sin gracia. ¿Qué queda? Queda el recuerdo de mi propia imagen mirando a través de las pequeñas ventanas el desfile de perros vagos, descendidos de la nada igual que los gatos (los que se comían la grasa del serrucho).
Yo estaba allí cuando pasados los años vendieron la casa. Mi mamá y mis tías firmaron en conformidad el precio de venta. Entregaron las llaves y nunca más volví a ese lugar. A la distancia y al pasar la vuelvo a ver, ajena. Sin la mitad que la hacía mágica.
Allí pasé buena parte de mis primeros años sorprendido en pequeñeces infantiles. Ya no me afano en nada. A veces soy mi propio abuelo de aspecto mapuche- araucano que hace crujir las tablas sueltas mientras silbo por el pasillo y me veo -fuera de mí- a mí mismo, embobado en los perfiles que formarán –ahora- la suciedad del cielo raso.
Él se llamó, por único nombre, Orlando y sencillo y rústico, no sé por qué, su recuerdo siempre termina por emocionarme.
MBJ

"TRIPALIUM (TRES PALOS) LA TORTURA DEL TRABAJO" MATÓN BIG JOE

2011-04-30T16:54:00.001-07:00

El "tripalium" era un artilugio de tormentos introducido por los invasores romanos en la península ibérica allá por el 133 después de Jesucristo. Consistía en una armazón, precisamente formada por "tres palos" (tripalium). Dos de estos palos se disponían en forma de X en el que se ataban piernas y brazos. El tercer palo sujetaba verticalmente los otros dos y encarnecían a los íberos que no "estaban ni ahí" con el régimen romano de turno. Una derivación del vocablo latino "tripalium" es, precisamente "trabajo". "La palabra tripalium derivó del latín "tripaliare" y "trebejare", torturar y trabajar, respectivamente en sus acepciones de sacrificio, sufrimiento o esfuerzo. Así, el trabajo vendría a ser una especie de tormento, una posibilidad que, lejos de dignificar al hombre y a la mujer por el hecho de ser quienes mediante su esfuerzo crean, producen y multiplican, les denosta, humilla y les rebaja a niveles de esclavos torturados. Varios siglos después los mismos colonos españoles -joder coño- consideraron indigno el trabajo físico. Hernán Cortés, -por ejemplo-al arribar a América dijo: (quizás pensando en el detestable e indigno "tripalium") "No he venido a arar la tierra como si fuera un campesino". ¡Hostias! No por nada desde entonces y hasta nuestros días se arraigó la tradición de mantener una minoría privilegiada en el poder político y a una mayoría pobre dedicada al "tripalium" agrícola y manual en la organización social de la mayoría de los países latinoamericanos. Pero sigamos. ¿Recuerdan el significado de esta expresión alemana? "Arbeit macht frei". Si no la recuerdan o no la habían leído u oído se las presento. Estaba escrita a la entrada del campo de concentración de Auschwitz y se traduce como: "El trabajo les hará libres", vale decir, volvemos al concepto de "tripalium" en sus acepciones de tortura y sufrimiento.

Para no ser menos, en nuestro Chilito lindo, (donde se quiere al amigo cuando es forastero, jejé) y en países como Bolivia, Colombia, Cuba, Ecuador y Perú le decimos coloquialmente "pega" al trabajo. No sé por qué no puedo evitar relacionar la palabra "pega" con el verbo "pegar" que nuevamente viene del latín "picare" y en una de sus acepciones es "castigar o maltratar a alguien con golpes". Como sea, y no les diré una cosa por otra, cada mañana muy temprano y desde hace mucho, al toque del reloj despertador, salto a mi tripalium calladito, sin chistar. En una de esas, me hace libre.

Matón Big Joe

P.S. Se me olvidaba, José Mª Escrivá de Balaguer y Albás, agrega que el trabajo nos santifica. Visto así, estoy al borde de la canonización. Y no es chiste.

"PLAYA" Fragmento ROBERTO BOLAÑO, CHILENO

2011-04-30T16:30:00.000-07:00

" ... y otra vez vi a unas chicas rusas, tres chicas rusas, que probablemente eran putas y que hablaban, las tres, por un teléfono móvil y se reían, pero la verdad es que lo que más me interesaba era la pareja de viejos, en parte porque tenía la impresión de que el viejo se iba a morir en cualquier instante, y cuando pensaba esto, o cuando me daba cuenta de que estaba pensando esto, el resultado era que se me ocurrían ideas disparatadas, como que tras la muerte del viejo iba a ocurrir un maremoto, el pueblo destruido por una ola gigantesca, o como que iba a ponerse a temblar, un terremoto de gran magnitud que haría desaparecer el pueblo entero en medio de una ola de polvo, y cuando pensaba lo que acabo de decir ocultaba la cabeza entre las manos y me ponía a llorar, y mientras lloraba soñaba (o imaginaba) que era de noche, digamos las tres de la mañana, y que yo salía de mi casa y me iba a la playa, y en la playa encontraba al viejo tendido sobre la arena, y en el cielo, junto a las otras estrellas, pero más cerca de la Tierra que las otras estrellas, brillaba un sol negro, un enorme sol negro y silencioso, y yo bajaba a la playa y me tendía también sobre la arena, las dos únicas personas en la playa éramos el viejo y yo, y cuando volvía a abrir los ojos me daba cuenta de que las putas rusas y la chica que siempre estaba de pie y el ex yonqui con el niño en brazos me contemplaban con curiosidad, preguntándose acaso quién podía ser aquel tipo tan raro, el tipo que tenía los hombros y la espalda quemados, y hasta la vieja me observaba desde la frescura de su sombrilla, interrumpida la lectura de su libro interminable por unos segundos, preguntándose tal vez quién era aquel joven que lloraba en silencio, un joven de 35 años que no tenía nada, pero que estaba recobrando la voluntad y el valor y que sabía que aún iba a vivir un tiempo más".

"SIEMPRE ADIÓS" GONZALO ROJAS (1917 - 25 de abril de 2011), CHILENO

2011-04-25T17:37:00.000-07:00

"Tú llorarás a mares
tres negros días, ya pulverizada
por mi recuerdo, por mis ojos fijos
que te verán llorar detrás de las cortinas de tu alcoba,
sin inmutarse, como dos espinas,
porque la espina es la flor de la nada.
Y me estarás llorando sin saber por qué lloras,
sin saber quién se ha ido:
si eres tú, si soy yo, si el abismo es un beso.
Todo será de golpe
como tu llanto encima de mi cara vacía.
Correrás por las calles. Me mirarás sin verme
en la espalda de todos los varones que marchan al trabajo.
Entrarás en los cines para oírme en la sombra del murmullo. Abrirás
la mampara estridente: allí estarán las mesas esperando mi risa
tan ronca como el vaso de cerveza, servido y desolado".

"LA PROBABLE E IMPROBABLE DESAPARICIÓN DE UN GATO POR EXTRAVIO DE SU PROPIA PORCELANA" JUAN LUIS MARTÍNEZ, CHILENO

2011-04-23T11:57:00.000-07:00

Ubicado sobre la repisa de la habitación
el gato no tiene ni ha tenido otra tarea
que vigilar día y noche su propia porcelana.

El gato supone que su imagen fue atrapada
y no le importa si por Neurosis o Esquizofrenia
observado desde la porcelana el mundo sólo sea
una Pequeña Cosmogonía de representaciones malignas
y el Sentido de la Vida se encuentre reducido ahora
a vigilar día y noche la propia porcelana.

A través de su gato
la porcelana observa y vigila también
el inmaculado color blanco de sí misma,
sabiendo que para él ese color es el símbolo pavoroso
de infinitas reencarnaciones futuras.

Pero la porcelana piensa lo que el gato no piensa
y cree que pudiendo haber atrapado también en ella
la imagen de una Virgen o la imagen de un Buda
fue ella la atrapada por la forma de un gato.

En tanto el gato piensa que si él y la porcelana
no se hubiera atrapado simultáneamente
él no tendría que vigilarla ahora
y ella creería ser La Virgen en la imagen de La virgen
o alcanzar el Nirvana en la imagen de Buddha.

Y es así como gato y porcelana
se vigilan el uno al otro desde hace mucho tiempo
sabiendo que bastaría la distracción más mínima
para que desaparecieran habitación, repisa, gato y porcelana.

¿QUÉ TE FUMASTE, MATÓN? (UN COMENTARIO DEL BLOGS QUE MERECE PUBLICARSE. LAURA, CHILENA

2011-04-23T06:19:00.000-07:00

A "fuer" de tanto reclamar por un buen comentario para la entrada de hace unos días del "...hombre a pie" me ha llegado un comentario que merece ser conocido. Se los dejo:

"¿Qué te fumaste Matón?, (yo) Me fumé el propio para entender y me transporté al pasado… a un pasado en que no pertenecía a “los de a pie”… un tiempo en que tenía crédito en todas las grandes tiendas, cuenta corriente con fondos, seguro de vida, asistencia de la Help, plan de salud que me permitía acceder a buenas clínicas, vacaciones en lugares a los que se viajaba en avión y garantías varias… acompañadas de dos o tres incomodidades como cargos en los que tenía la culpa de todo, deudas por doquier, ¡y un estrés que te lo encargo! ¡No supe cuando ni cómo me transformé en una “de a pie”! En una que se reparte las monedas con los hijos por las mañanas para ir a la pega, que no le alcanzó nunca más para pagar las deudas ni el dividendo de la casa y que quedó así… fumando, comiendo pan y caminando a pie. Y un día así parada frente a la necesidad de sobrevivir, sacó del maletín con riquezas que había conservado de su anterior “life”, algunos conocimientos de música que se vinieron enredados entre un par de cosas prácticas… y partió a tocar el acordeón en una estación del metro… ¡Y ahí estaban, Matón! Los verdaderos “de a pie”… los que llegaron sin nada en el maletín… el del mote con huesillos… el de las sopaipillas con ají… el que machetea para la chela… la que vende calzones amarillos para el año nuevo, banderitas para el 18 y arranca de los pacos todos los días… todos estaban ahí… con su sonrisa y con su caracajada… con su mirada a veces picarona… a veces extraviada… con su descuento en la sopaipilla cotidiana porque “eres de la calle” y mal que mal tuviste que arrancar para arriba porque los guardias te echaron de abajo… con sus códigos nada de secretos… como echar una moneda en el sombrero del músico porque la recogida estuvo buena… Y así, Matón… se me fueron quedando las penas colgadas en las barandas de la estación aquella… aprendí a ir despreocupada… con el único peso del acordeón sobre mi espalda… me enseñaron a eso… a vivir el momento… ni siquiera el día… porque para los “de a pie” no hay jornada legal… a disfrutar de la riqueza de un café en una tarde de lluvia… a agradecer y valorar una moneda… Sólo me pesa un poco el maletín… uno de estos días voy a botar al menos aquellas dos o tres cosas prácticas que me traje… las letras, los conocimientos, los conceptos, me seguirán pesando… pero debo hacer un espacio para la sabiduría voy recogiendo y que bien vale aligerar un poco el viejo lastre".

"PASÁNDOTE LA COLA POR LOS OJOS" TE QUIERO COMO GATA BOCA ARRIBA. GIOCONDA BELLI, NICARAGUENSE

2011-04-23T05:42:00.000-07:00

Te quiero como gata boca arriba, panza arriba te quiero, maullando a través de tu mirada, de este amor-jaula violento, lleno de zarpazos como una noche de luna y de gatos enamorados discutiendo su amor en los tejados, amándose a gritos y llantos, a maldiciones, lágrimas y sonrisas (de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba y me defiendo de huir, de dejar esta pelea de callejones y noches sin hablarnos, este amor que me marea, que me llena de polen, de fertilidad y me anda en el día por la espalda haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte, te busco agazapada ronroneando, te busco saliendo detrás del sofá, brincando sobre tu cama, pasándote la cola por los ojos, te busco desperezándome en la alfombra, poniéndome los anteojos para leer libros de educación del hogar y no andar chiflada y saber manejar la casa, poner la comida, asear los cuartos, amarte sin polvo y sin desorden, amarte organizadamente, poniéndole orden a este alboroto de revolución y trabajo y amor a tiempo y destiempo, de noche, de madrugada, en el baño, riéndonos como gatos mansos, lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida, gorda de estar mimada, te quiero como gata flaca perseguida y llorona, te quiero como gata, mi amor, como gata, Gioconda, como mujer, te quiero.

"APROXIMACIÓN AL NERVUDO Y ESMIRRIADO HOMBRE A PIE"

2011-04-20T18:40:00.000-07:00

Con una cabeza de pescado

A ver. Vayamos por parte. Los ojos acuosos, la piel morena de indio venido a menos. En el repertorio de palabras muy pocas que no expresen sólo cosas concretas y ... mira (oye) absorto sin comprender el mismo idioma que hablamos todos. La sorpresa por la cosa que funciona sola, la insospechada opulencia de quienes tienen mucho y una cuenta en el boliche de la esquina. Plata (moneas) para comprar cigarrillos y el pan diario. "Estamos dados" (Tamos daos). ¿Y así vive fulanito?. Ojo, fulanito es el más rico entre los pobres: fuma. Caramba ... ¿y el mundo del pobrerío, como dices más arriba, no sospecha de la existencia de ciertas marcas de ropa, de ciertas comidas raras, de ciertas tecnologías de punta?. No. Ni del prolapso, ni de las hernias, ni del programa AUGE, ni del caso de los pagos millonarios por pegas nunca hechas. No sospecha de nada. El cholo de mirada acuosa -como te cuento- es como el quiltro nativo que se acerca meneando la cola y te dice "señorita" o te dice "caballero" y se hace a un lado meneando la mismita colita, de medio lado y mirándote para atrás con los ojos de perro amoroso (¿Lo imaginaron?). Guácala ... ¿y qué tienen que les hace vivir con esa indiferencia al mundo paralelo, al otro lado de la brecha?. Ajá ! ¿Que qué tienen que los mueve?. Pues el aire que aún es gratis, el agua de los grifos y el sístole y el diástole que se obseca en mantenerles la vida a pan y agua y puchos. Me parece exagerado y ¿qué se piensa así?. Así se piensa de todas maneras que la vida hay que vivirla, que no se debe blasfemar del sino, que se debe creer en Dios (dios) (DiOs) (dIoS) o cómo quiera llamársele. Y ya sabes, en sus umbrales chiquititos (porque no saben de integrales ni de derivadas, ni de pesos moleculares, ni de spin, ni del IPSA, ni de pruebas estandarizadas de ningún tipo) son muy felices. Ya te lo dije, tal cual el quiltro que se acerca meneando la cola. Fumar y comer pan, sonreir con los ojos acuosos -esa es la rutina- y te cuento algo, allá en la otra life, seguirán en lo mismo, porque es su vocación: jamás el cholo rompió su círculo funcional. Es sencillamente, un hombre y una mujer que fuman y comen pan y que van a pie y que te miran con los ojos, esos que te "jedi", amorosos de perro.

MBJ

"HABITACIÓN 413" ROCÍO CERÓN, MEXICANA

2011-04-17T10:55:00.000-07:00

"Que nadie contradiga cuan abierto es el deseo de estar así, bajo las sábanas de otoño, mirando destejer del día a las sombras. Que nadie ose (no mientan, no sean púdicos) decir que en este lecho de herido no hay gozo, lascivia, encantamiento. Que nada irrumpa tan excelso instante, que nada evite el contacto de la gasa sobre el cuerpo. Que nadie venga (¡cómo no odiar a las visitas y sus lánguidos consuelos y su encendido morbo por la muerte!) a escuchar la respiración atrofiada, el quejido -una y otra vez, una y otra vez- de dolor profundo, oculto. Que nadie mire este despojo de hombre -ya flor, ya hierba, ya esqueleto- agitándose en la arista del recuerdo, intentando guardar las mieses, el sudor, la breve valentía de ser presa. Que nadie roce sus labios, manos, que nadie toque nada. No recorran esta habitación, esta ciudad cercada, huelan sólo la fragancia del espino".

"EN EL PAÍS DE LOS NIÑOS"

2011-04-16T18:52:00.000-07:00

En el país de los niños nada está construído. Todo está en construcción y nada se termina porque nada nunca se comienza. En el país de los niños se hablan tres o cuatro palabras. Con esas pocas palabras basta y sobra para formar todos los demás monemas, todos los demás fonemas. Una sonrisa con la boca torcida, de lado, significa muchas cosas como por ejemplo que bien vuela esa mariposa o el colibrí se posa en la flor. Un guiño disparado hacia el cielo suele ser ya estoy que termino de tratar de comenzar a comenzar y esas cosas. Como se ve, en el país de los niños todo funciona a medias, revuelto, visto desde la perspectiva de quienes no son niños. Allí no hay banderas, no hay himnos nacionales ni se inculcan ningunas de esas cosas pues son insospechados los héroes, remotos los dueños de empresas, impensables los cobradores de impuestos. Y pese a todo, en el país de los niños hay una especie de felicidad también insospechada porque la felicidad sospechada vendría a poner de inmediato la antítesis infelicidad. Como en el mundo animal, en el país de los niños no hay historia. No hay pasado ni futuro y la única forma de "pasar" es pasar en el eterno presente sin memoria. Por eso es que en el país de los niños nada se comienza y nada se termina. A veces unas abejas rebolotean sobre las cabezas de los niños y éstos no tienen sospechas de la miel, otras veces se oyen trinos de pájaros y los niños no se alcanzan a dar cuenta de dónde provienen esos trinos porque no es importante el de dónde provengan: las gargantas de pájaros también son insospechadas. En el el país de los niños solamente se juega. Y ellos saben que esa es la única actividad posible sin que nada los interrumpa. El país de los niños es, en buenas cuentas, un estado del alma. Una especie de mundo paralelo donde convergían todas las almas de aquellos que ahora no dormimos bien por las noches, no pateamos una pelota, ni lloramos con las tragedias ajenas. En el país de los niños, en realidad no hay nadie: sus infantiles habitantes desaparecen al cabo de unos segundos y algunas trazas de esa república nos llegan mientras dormimos. Mientras nos damos vueltas en la cama, tentados a la renuncia, y le damos ciertos golpes a los relojes despertadores y en un acto de desidia aparente nos damos vueltas y cargamos el lado del corazón. Nadie quiso salirse de ese mundo, sin embargo nos salimos una vez. Algunos antes, otros más tardíamente pero nos salimos. En el país de los niños ¿lo dije?, sólo se juega y se chapotea en el agua sin memoria.

Mala cosa, porque pese a esa lindura de país, nos empeñamos en no volver a él y temblamos sosteniendo la taza de café-terroso antes de irnos al trabajo.

MBJ

"SIENTO MIEDO, LUEGO EXISTO"

2011-04-09T17:51:00.000-07:00

¿A qué le tienes miedo?, ¿a envejecer?, ¿a tener en el futuro una pensión de miseria?, ¿a que te olviden los hijos?, ¿a una enfermedad catastrófica?. El miedo es una sensación de amenaza que a cada rato se nos instala sobre la patina del cerebro reptiliano que todos llevamos muy adentro. Vestigiales e inconcientes, esas amenazas no nos dejan vivir tranquilos y como espinas se clavan en ambos pies a cada zancada: inseguridades, miedo vestigial a ser cazados y comidos por unos enanos en medio de la fronda amazónica. Miedo a caer en una trampa de filosos palitos de bambú , a ser desollados vivos; a ser atados frente a la tele y a ver un capítulo más de la vieja serie gringa Bonanza; miedo a ser obligados a escuchar -en una sesión de tortura- las canciones, las letanías lastimeras de un ex grupo español llamado los “Sin Bandera”. Miedo al miedo. Miedo a perder el equilibrio, a quedar desempleados, a que venga otro movimiento sísmico, a la oscuridad, a los asaltantes, a perder un ser querido. Miedo a que sobreviva un ser odiado. Cada mañana, al sentarnos al borde de la cama para “desatontarnos”, no hacemos más que quedarnos allí para desear, muy en lo profundo de nosotros, no enfrentarnos a los miedos cotidianos. Cepillándonos los dientes repasamos lo que haremos ese día y por inercia y al cabo de unos minutos no recordamos qué parte de la rutina higiénica nos hemos saltado. Yo me he devuelto desde la puerta del automóvil a ponerme desodorante o a buscar ciertas carpetas que en medio del repaso de mis miedos cotidianos he olvidado. Sin ellos, sin los miedos, nada existiría. Si te das cuenta, el progreso es la suma del baypaseo de los miedos: las vacunas, la educación, los deportes, la salidas al supermercado. Miedos que nos llenan de incertezas: la incerteza de si se acabará el agua alguna vez y la alegría compensatoria de que para cuando eso pase ya no estaremos; la incerteza de cómo van los exámenes de próstata y la alegría de saber que a cierta edad la próstata vale hongo, un carajo. No nos podemos quedar inmovilizados. Algo hay que hacer. Propongo la subversión al miedo, no tener miedo. Propongo para ello no dejar de hacer lo que nos guste y asumirlo (el miedo) como un condimento picante de la a-ventura de vivir. Al fin y al cabo sin el miedo como raza humana hace mucho nos habríamos extinguido: “Siento miedo, luego existo”

MBJ

"3200452" MBJ

2011-04-02T18:28:00.000-07:00

Sigmund dio unos pasos hacia la puerta. Antes de llegar a ella se detuvo y reparó en el bolsillo de su chaqueta de paño blanco. Se palpó con ambas manos a la altura del corazón y se dio cuenta que no llevaba la nota. Se devolvió. Miró sobre la cubierta de la mesita y vio sobre ella el manuscrito con los números que había bosquejado hacía unas horas … Fue hacia allá. Tomó el trozo de papel y lo recorrió con la mirada. Había escrito con tinta azul claramente esos siete dígitos. Tuvo la intensión de memorizarlos pero sabía que estaba viejo y que el intento de retener sería inútil. Al final de cuentas se olvidaría de los números; se le cruzarían y terminaría tal como había empezado. Dobló el pedazo de papel en cuatro partes y ahora sí lo puso conscientemente el bolsillo interno de la chaqueta, al lado del corazón. Cerró los ojos y palmeteó con suavidad, (como palmetean bolsillos los viejos) con cariño casi, dos veces sobre el papel de los números y reinició el camino hacia la puerta. ¿Había guardado la hoja en el bolsillo?. Dudó. Caramba se dijo … y un relámpago de imágenes venidas desde su juventud, desde el recuerdo, desde su propio recuerdo le guiñaron socarronas: “Sigmund, estás cagado de la cabeza”. Sonrío. Giró la perilla de la puerta y con un delicado tironcito hacia adentro la puerta cedió, rutinaria, y le mostró el otro universo del otro lado del tercer piso del edificio de departamentos. Le latía el corazón. Ahora le venían los misterios de las conexiones sinápticas que sin mediar provocación consigo mismo, le agolparon una chorrera de números sin ton ni son. Bajó confiado. Saltó algunos escalones de dos en dos y comprobó que sin esfuerzos, organizados en su mente, recitaba: “3200452”. Lo repitió: “3200452”. Una vez memorizados los números se transformaban en una amenaza. Claro, pues ya no era necesario llevarlos escritos si podía repetirlos. Portarlos escritos podían ser la miel de los enemigos del suburbio. En la calle, se acoderó discretamente a un quiosco. Miró a ambos lados y con desconfianza sacó el papel. Lo desdobló y sonrío con cierta alegría infantil al comprobar que aquellos números repetidos en la intimidad de su cerebro, coincidían con los números que había escrito. Bajó la nota lentamente y repitió (ya como un automatismo a toda prueba): “3200452”. "De veritas –se dijo- esta nota es una amenaza". Casi justo en el momento en que se disponía a hacer el movimiento disociado de dedos para romper ese trozo de papel, dudó. Repitió el número y lo comprobó. Era siempre el mismo. Entonces, en un rapto decidido rasgó la hoja de papel al tiempo que una brisa suave le arrebataba algunos trozos minúsculos de entre las manos. Caminó y, para no levantar sospechas fue liberando a la calle los jirones de papel sobrantes conforme avanzaba. Repetía el número una y otra vez. Al llegar a la caseta telefónica alzó el auricular negro y una vez allí a la altura de la oreja derecha vaciló como varias otras veces. Dejó caer el aparato. Y regresó al mismo lugar desde donde había partido devolviéndose por ese trecho entre la caseta telefónica y la puerta del departamento. Idiota o no, había sido un buen resultado. En ocasiones anteriores ni siquiera había llegado al cubículo del teléfono sin olvidar el número. Cinco días más tarde, a la misma hora de siempre, se juraba y re contra juraba que esta vez sí. El caso es que él sentía la imperiosa necesidad de romper el papel en la calle en el entendido que tenía mala memoria y que en el fondo, sus afanes no eran precisamente llamar a ninguna parte. La puerta se siguió abriendo suavemente en muchas ocasiones más. Asperger del carajo.

MBJ

"MUCHACHA FEA ANTE EL ESPEJO" ¿ Y LAS FEAS DÓNDE ESTÁN ?

2011-03-25T19:09:00.000-07:00

Tímidamente pregunto
por mi carne de nardo
a los hondos espejos de la noche,
en la soledad de las alcobas.

Como ríos inmóviles, naciendo de improviso,
la imagen desolada me devuelven,
en un oscuro grito sumergido:

(Mi quebrada cintura, el amplio abrazo,
que sostienen mis hombros;
mis duros besos, la mirada
de doliente tigresa
y este mi vientre estéril
que soporta su brío de mar encadenado.)

Los encajes marchitan sus frescas azucenas
entre olor de manzanas;
y los oscuros cuencos que contendrán mis senos
se esparcen como rosas quemadas en la espera.

¿Qué tonos violentos, qué descrinados potros
romperán con sus cascos mis helados cristales,
mi azorado silencio,
mi soledad, poblada de nieblas y rubores?

Me siento desvelada por manos de ceniza,
recorrida por tristes miradas compasivas,
evitada por sauces y ríos vigorosos
a quienes doy mi blanco desnudo palpitante.

Lejanas voces claman.
Cuerpos, como montañas, se golpean, se funden,
y su lava se vierte
sobre la vida ávida, fecundando sus brotes...

Rompen ríos de sangre sus oscuras cortezas,
y entre bosques, se buscan
y mezclan sus furiosos caudales enemigos
elevando a los cielos sus sangrientos despojos.

Y yo, sola, me busco
entre espejos siniestros;
sin encajes ni lágrimas, con mi triste desnudo
—¡Oh fealdad doliente!—,
saltándome a los labios
como un perro, en la triste soledad de mi alcoba...

Victoriano Crémer

"EL CÉLEBRE OCÉANO" VICENTE HUIDOBRO

2011-03-19T08:43:00.000-07:00

El mar decía a sus olas
Hijas mías volved pronto
Yo veo desde aquí las esfinges en equilibrio sobre el alambre
Veo una calle perdida en el ojo del muerto
Hijas mías llevad vuestras cartas y no tardéis
Cada vez más rápidos los árboles crecen
Cada vez más rápidas las olas mueren
Los récord de la cabeza son batidos por los brazos
Los ojos son batidos por las orejas
Sólo las voces luchan todavía contra el día

Creéis que oye nuestras voces
El día tan maltratado por el océano
Creéis que comprende la plegaria inmensa de esta agua que cruje
Sobre sus huesos

Mirad el cielo muriente y las virutas del mar
Mirad la luz vacía como aquel que abandonó su casa
El océano se fatiga de cepillar las playas
De mirar con un ojo los bajos relieves del cielo
Con un ojo tan casto como la muerte que lo aduerme
Y se aduerme en su vientre

El océano ha crecido de algunas olas
El seca su barba
Estruja su casaca confortable
Saluda al sol en el mismo idioma
Ha crecido de cien olas

Esto se debe a su inclinación natural
Tan natural como su verde
Más verde que los ojos que miran la hierba
La hierba de conducta ejemplar

El mar ríe y bate la cola
Ha crecido de mil olas

DESENCUENTROS MBJ

2011-03-10T17:54:00.000-08:00

I Desde un extremo de la vitrina la vi allí husmeando a través de la cortina desde dentro del cuadro. Creí por un momento que me miraba. Pero no. Yo estaba a unos metros del ángulo de su mirada. Hubiese querido atravesar la calle para quedarme allí justo frente al vector que trazan sus ojos y que, por esas cosas que nunca pasan pero que pueden pasar, me invitara a entrar en la tela a estarme una hora. Una hora siquiera. Una sola hora junto a ella.

II ¿No te parece, Ernest que este paisaje es precioso? ¿Recuerdas que soñábamos hace mucho, con retozar en una llanura así?. No nos quedan más que los sueños, pero sería una bonita pintura que tener sobre el gramófono ¿No te parece? Para recordarte que esa llanura está pendiente. Aunque nuestras figuras ahora arruinen el lienzo de la memoria ¿No te parece Ernest?.

III Si tan sólo pudiese escaparme de aquí. Si tan sólo el chico que pasa a diario por esa acera pudiese verme reclinada esperando que pase a diario. Es imposible, desnuda y todo, el chico de los pantaloncillos nunca me verá. Tal vez un día no me desnude más para él y entonces, fuera del deseo incontenible de tenerlo en este lienzo por una hora, por sólo una hora, (para estarse junto a mí), se agote en mi ansia y este óleo que me ata decolore inevitablemente.

IV Ahí está ella nuevamente. Lindísima. Tal como la vi la última vez. ¿Se esmerará en estarse pegada al piso sin mirarme?. Me detendré más adelante y, como que miro el cielo, me pegaré, como ella, al piso. Me moveré si se mueve. ¿Y si no se mueve? ¿Si eternamente los minutos la detienen y si eternamente me detienen los minutos. No. Seguiré, tal vez ella como yo, diga: “Allí viene nuevamente. Tal como vino la última vez. Se pegará al piso para verme”. Seguiré. No me detendré.

V No es primera vez que me detiene para nada. No sé. Será coincidencia. Aunque creo que cada vez que la encuentro en este lugar, pretexta saludarme y, perdida la mirada por sobre mi hombro, no hace más que mirar el escaparate a mi espalda. No veo el interés que pueda tener. Un hombre mayor, su mujer, una vitrina con lienzos … ¿Qué mirará? ¿Qué la mantendrá bobalicona y ansiosa mirando hacia el frente?. Le diré que ya me voy. Es insufrible mirar sus hermosos ojos sin que me miren a mí.

VI Es el hombre de edad medianamente mayor del que me enamoré en la academia. Sé de su afición por la pintura. Cada vez que puedo me detengo en este lugar para verlo. Detesto la compañía permanente de la madame del sombrerito de guardas. Seguro es su mujer. La he visto muchas veces junto a ella. ¿O será su hermana solterona? ¿O será su albacea? ¿O sencillamente su amante?. Me volveré loca. Es el hombre del que me enamoré en la academia. El que sigo en mis sueños. Y que me mantiene pegada al piso.

MBJ

"NO OYES LADRAR LOS PERROS" fragmento. JUAN RULFO

2011-03-08T20:18:00.000-08:00

"Despertabas con hambre y comías para volver a dormirte. Y tu madre te daba agua, porque ya te habías acabado la leche de ella. No tenías llenadero. Y eras muy rabioso. Nunca pensé que con el tiempo se te fuera a subir aquella rabia a la cabeza… Pero así fue. Tu madre, que descanse en paz, quería que te criaras fuerte. Creía que cuando tú crecieras irías a ser su sostén. No te tuvo más que a ti. El otro hijo que iba a tener la mató. Y tú la hubieras matado otra vez si ella estuviera viva a estas alturas.
Sintió que el hombre aquel que llevaba sobre sus hombros dejó de apretar las rodillas y comenzó a soltar los pies, balanceándolo de un lado para otro. Y le pareció que la cabeza; allá arriba, se sacudía como si sollozara.
Sobre su cabello sintió que caían gruesas gotas, como de lágrimas.
— ¿Lloras, Ignacio? Lo hace llorar a usted el recuerdo de su madre, ¿verdad? Pero nunca hizo usted nada por ella. Nos pagó siempre mal. Parece que en lugar de cariño, le hubiéramos retacado el cuerpo de maldad. ¿Y ya ve? Ahora lo han herido. ¿Qué pasó con sus amigos? Los mataron a todos. Pero ellos no tenían a nadie. Ellos bien hubieran podido decir: “No tenemos a quién darle nuestra lástima”. ¿Pero usted, Ignacio?
Allí estaba ya el pueblo. Vio brillar los tejados bajo la luz de la luna.

Tuvo la impresión de que lo aplastaba el peso de su hijo al sentir que las corvas se le doblaban en el último esfuerzo. Al llegar al primer tejaván, se recostó sobre el pretil de la acera y soltó el cuerpo, flojo, como si lo hubieran descoyuntado.
Destrabó difícilmente los dedos con que su hijo había venido sosteniéndose de su cuello y, al quedar libre, oyó cómo por todas partes ladraban los perros.
— ¿Y tú no los oías, Ignacio? — dijo—. No me ayudaste ni siquiera con esta esperanza".

BETTE DAVIS

2011-03-06T11:03:00.000-08:00

Su cabello es dorado como el de la *Harlow, sus labios, "dulce sorpresa", sus manos nunca están frías. Tiene los ojos de Bette Davis y enciende su música para mí. No hay que pensarlo dos veces, es pura como la nieve de Nueva York. Tiene los ojos de Bette Davis. Es fascinante. Tiene un aire retraído como el de Greta Garbo, tiene los ojos de Bette Davis. Ella deja que yo la lleve a casa, humedece su apetito, me recuesta, oh, tiene los ojos de Bette Davis. Se deja caer sobre mí, me hace rodar como un dado, hasta que me torna de color azul. Tiene los ojos de Bette Davis. Es feroz y sabe exactamente qué hacer para hacerme sonrojar. Tiene los ojos de Bette Davis.

*Jean Harlow (Harlean Carpenter)

REGRESO

2011-03-04T18:33:00.000-08:00

Cuando la tarde se va y ya se sienten las chicharras dándole duro a sus élitros, desparramando al aire su música de quitina, entonces regreso a casa. Dejo a un lado la azada, miro alrededor el sembradío y conforme sueño con que este año será el más fructífero, que la cosecha será abundante. Recojo el morral y en línea recta avanzo. Varias alambradas me cortan el paso pero las evado sin dificultades. El antojo vespertino por el regreso me sume en un agrado indescriptible, en una alegría que no sé de dónde viene. Tranco a tranco desarmo los terrones y dejo la marca de mi pie en el trumao fino. A la distancia veo los bultos de las vacas esperando a que las encierre en el corral. En la medida que me acerco me llega el humo de la leña seca que sale de la chimenea, un aroma a tortillas en rescoldo y la picazón dulzona de los establos: el estiércol, el forraje y el olor a pasto reseco. Pienso, torpemente, en las bondades de la ciudad, en el pueblo, en la urbe deleznable desde donde me escapé y, pongo en una balanza esta vida de campo hirsuta, este cansancio de campo transpirado y sacudo la cabeza y pienso en que nunca se está conforme y hasta me arrepiento de estos fogonazos enmarcados en cemento, en bocinazos, en oficinas poco amigables.

El perro me sale a recibir con ladridos y moviendo la cola, el Sol ya se ha entrado entero casi, unas gallinas pululan desorientadas, azuzo las vacas, las tranco y desde la puerta abierta de la casa se proyecta una figura recortando la pálida luz de la lámpara a kerosene. Es ella (eres tú). El delantal es albo, la sonrisa es alba y en ella se dibujan el placer de la espera cotidiana, el mensaje ese que sin voz, me traspasa todas las tardes dulcemente: “Se me ha hecho eterno el día”. Entro en la casa sencilla, me quito el morral y me refresco los pies en el lavatorio blanco (como el delantal, como la sonrisa) en un agua bajita que ondea alrededor. No hablo. No digo nada. No hay para qué. Las palabras no son necesarias. Me basta la mirada. El Sol se entró definitivamente. Engullo mi pan cual lobo hambriento. Sigo sus pasos alrededor de la cocina. Ningún día es igual y yo amo este lugar. Mañana, cuando vuelva a dejar la azada en el sembradío, otra tarde, con otro Sol, con otro perro, con otro delantal y otra sonrisa alba, renovarán mis ganas de vivir. Nunca más dejaré mi campo.

MBJ

"DESPUÉS DE UN AÑO" MBJ

2011-02-27T17:05:00.000-08:00

He rescatado una entrada de hace once meses atrás. Más exactamente de la última semana del mes de marzo del año 2010. La publiqué sólo un día y algunos visitantes del blogs alcanzaron a leerla. En esa fecha, después de revisar esta entrada, la quité del blogspot porque me dio cierto pudorcillo llorón y porque en la ocasión consideré que en la herida abierta caían chorros de limón o de vinagre o no sé qué ácido. Ahora, casi a un año de que escribiera esto, me atrevo a publicarlo, desde la costra (delicada costra) que dan todos estos meses después de esa pesadilla del 8,8 Richter, en un edificio de terror que casi me mata. Lo desclasifico y se los dejo:

"Estoy acá de nuevo. Después de un mes exactamente he podido conseguir un cable que me da electricidad informalmente desde una constructora aledaña a mi edificio y lo he metido por una de las ventanas de mi departamento en un segundo piso. Escribo estas palabras a la luz de las velas.

He aprendido a valorar, literalmente, la tapa de una botella plástica para conseguir agua y para que ésta no se derrame antes de llegar al depa. He valorado a la fuerza el pan, la harina, los fósforos, los calcetines limpios.

Ha sido una buena oportunidad para querer las cosas pequeñas: el agua que fluye a cántaros en tiempos normales se hace escasa, los servicios higiénicos obligan a un régimen de tripas, el gas, desaparecido de las cañerías, nos ha obligado a regresar a la oscuridad de las cavernas, al humo de la leña.

Pero no obstante se sobrevive aunque se resienten las relaciones sociales y aflora cierto demonio de egoísmo y se abate el ánimo: se pierde el trabajo, hay “posesiones” afectivas rotas; edificios en el suelo, puentes cortados y muerte, mucha muerte.

Les escribo desde la zona más afectada de Chile, desde Concepción. El prado verde del Concepción de antes es una masa de tierra y agua acanalada. Las máquinas pesadas han horadado la tierra en busca de los ductos rotos para repararlos en una tarea lenta e insufrible. Vienen los trámites de las aseguradoras, los denuncios del siniestro, las visitas de los liquidadores, los trámites de abogados ...

A un mes exacto del mega terremoto, acá, en mi nicho dentro de mi ecosistema, como lo he dicho, no regresa ni la energía eléctrica, ni el agua, ni el gas y los alcantarillados han colapsado. En la ciudad hay restricción vehicular y eso pone una nota más a la ya pesada carga de volverse bestias después de haber sido ciudadanos.

Muchos, creo, que si tuvieran más de una vida, se habrían suicidado un par de veces. Otros, más resilientes sonríen y no sé por qué. Con todo, la vida debe continuar. Yo debo andar a oscuras con una linterna o vela por el departamento, a tientas y como sea ir al trabajo por la mañana temprano, y de modo que no se me note la mugre; ducharme allá y cumplir mis horas de contrato. Debo estar feliz porque miles han perdido su trabajo y cientos, la vida. Soy afortunado por eso.

De todo esto me queda una experiencia de la que no sé si estar alegre o triste: no cualquiera sobrevive agarrado literalmente a un muro de un edificio mientras se ondea a la espera que miles y miles de toneladas de hormigón le caiga a uno encima. Sobreviví. No estoy muerto, pero extraño una de esas vidas-comodines que debiéramos tener los humanos para, como digo más arriba, haberme suicidado ya un par de veces".

MBJ

He terminado de escribir y de pegar lo anterior y, a las 22:30 de este domingo 27, recién, un fuerte sismo me ha vuelto a remecer.

DE QUINCE EN QUINCE

2011-02-15T08:18:00.000-08:00

Cuando se va por la calle con quince años de edad el mundo gira alrededor nuestro. Somos perfectos, corremos por correr, aceptamos invitaciones a tontas y a locas, armamos una carpa en medio de un camino rural, quebramos vidrios por el puro placer de escuchar su sonido; el pan es pan y no nos preguntamos de qué están hechos los pétalos de las flores. Con quince años más, a los treinta, parte de ese mundo se nos ha alejado: el pan ya es de harina, la harina viene del trigo; el trigo se siembra, se cultiva. El trigo maduro se ordena en haces, las gavillas se transportan ... en pocas palabras, el trigo se lleva a la molienda y de por medio hay cansancio y con el fruto de ese cansancio se pagan cuentas. Sumados quince años más, a los cuarenta y cinco, algunas trazas de ese primer mundo quinceañero definitivamente se han alejado. Volvemos al pan, pero no en un proceso de análisis intermedio: compramos el pan, pues no hay tiempo ni para la siega ni menos para contemplar el oro de las mieses. Si seguimos sumando tres lustros, ya a los sesenta, definitivamente la curva en descenso nos avisa que la caída es algo así como un deslizamiento ñoño, sin regreso y que la ilusión, de ilusos, de los primeros años -dueños del mundo- está tan lejana como ciertos viajes que no hicimos, como ciertas comidas que no comimos y como aquellos chistes escolares que no reprimimos y que nos valieron la repulsa en la oficina de algún docente-directivo de cualquier escuela del mundo. Por eso me quiero quedar en los primeros quince años. En esa especie de vida idiota, en que aparte de comer, dormir y aceptar mandados de los mayores por unas monedas para el cine, el tiempo deviene generoso, sin escatimar: a esta edad, (a mis quince años) ciertas vitrinas de supertiendas me reflejan y me devuelven la imagen esmirriada de lo que soy, pero como gato venido a más, me formo la idea de león de sabana, rey en el zoo urbano, sin que nadie me amedrente. Es la inconsciencia de los primeros años el mejor sitio para quedarse a vivir para siempre. Perfectos en el afán de creer que ese momento es para siempre.

MBJ

CARTA DE DESPEDIDA

2011-02-12T07:31:00.000-08:00

Quería escribir algo con este título. Cada vez que escribo, el título es lo último que pienso porque mientras escribo el texto van surgiendo ideas, intrincados laberintos, pasajes, que suelen "renovar" el título que había pensado inicialmente. Esta vez no es así. Me propuse y obligué primero a escribir el título, releerlo en la medida que avanzaba en el texto y apegarme a él: "Carta de despedida". Las motivaciones tienen que ver con otras cartas de despedidas que he leído y que, por cierto, tienen algo de enfermizas tal como les paso a redactar. Madame le, Clusson escribía -por ejemplo- que cerraría su tienda de muñecas de loza porque había reparado que, cito textual: " ... al cabo que las encuentro feas y siento que he perdido años en estas caras blanquizcas inexpresivas". Hay que aclarar que la citada Madame se dedicó desde entonces a caminar de tienda en tienda por las calles luminosas del gran París y "a la sin rumbo". Tal vez, digo que sólo tal vez, a la larga no podía vivir sin esas pequeñas monadas inexpresivas de loza. Ledezma, el flaco Ledezma, por su parte, cierra el blogspot de poesía que mantuvo por años. Adujo que: "Cansado y sin visitas, agotada ya mi única musa, seca ya mi imaginación, desando lo andado y hago click en la ventana de borrar el blogspot. Agradezco a las visitas ..." El flaco Ledezma soñó, tal vez que una vez, fuera de la ciberblógsfera algún editor se fijaría en sus mamarrachos y que sería famoso publicando en papel. ¡ Las pinzas !. Quién sabe si, en el ángulo olvidado de un pasquín de ciudad provinciana, en un día frío de invierno apareciera su nombre por fin publicado en el obituario. Nadie sabe eso. Vaya uno a saberlo. Filippa, asidua de una sala de chat de 15 a 18 años, termina con su pololo número quince y le escribe: " ... no erís tú, soy yo. Erís de lo mejor k me ha pasado en la vida. Sabís k te kero kaleta pero mi viejo y mi vieja me dicen que no me convenís (?)". Filippa se cambió el nick y, por lo que me han contado, cultiva su ciberpololis número veintiuno y sigue girando en el cíber espacio muy campante: resetea de tanto en tanto su módem, cambia la ip y la vida resurge como un desierto florido y hasta la nueva temporada de lluvias. Virginia Woolf, novelista, cuentista y ensayista inglesa, le escribe una carta a su esposo justo antes de suicidarse: "Me siento segura de estar nuevamente enloqueciendo. Creo que no podemos atravesar otro de estos terribles períodos. No voy a reponerme esta vez. He empezado a oír voces y no me puedo concentrar. Por lo tanto, estoy haciendo lo que me parece mejor hacer..." Finalmente, Blondie, Dulzura o Capitana - da lo mismo- la señora del boliche de la esquina, deja una carta sobre el mostrador en la que da cuenta de lo que la motiva a irse de la noche a la mañaña con el proveedor de huevos (esa si que es paradoja). " ... Pedro, he pensado mucho acerca de esto. No me busques, pues, aunque me encuentres y me vuelvas a la fuerza, ya no estaré contigo. Las facturas impagas están debajo del santito de yeso, a mano izquierda del equeco ... no me busques ...".

Las cartas de despedida, ya lo adelantaba yo, además de ser enfermizas suelen decirnos: no me dejes ir. La respuesta, indefectible es: a quien no se corretea, solo o sola regresa. Odio las cartas de despedida, ¡ cómo las odio !

MBJ

En la imagen, Virginia Woolf 1882-1942

ROBERTO BOLAÑO

2011-02-10T20:58:00.000-08:00

"Si tuviera que escoger una cocina literaria para instalarme allí durante una semana, escogería la de una escritora, con la salvedad de que esa escritora no fuera chilena. Viviría muy a gusto en la cocina de Silvina Ocampo, en la de Alejandra Pizarnik, en la de la novelista y poeta mexicana Carmen Boullosa, en la de Simone de Beauvoir. Entre otras razones, porque son cocinas que están más limpias.
Algunas noches sueño con mi cocina literaria. Es enorme, como tres estadios de fútbol, con techos abovedados y mesas interminables en donde se amontonan todos los seres vivos de la tierra, los extinguidos y los que dentro de no mucho se extinguirán, iluminada de forma heterodoxa, en algunas zonas con reflectores antiaéreos y en otras con teas, y por supuesto no faltan zonas oscuras en donde solamente se vislumbran sombras anhelantes o amenazantes, y grandes pantallas en las cuales se observan, con el rabillo del ojo, películas mudas o exposiciones de fotos, y en el sueño, o en la pesadilla, yo me paseo por mi cocina literaria y a veces enciendo un fogón y me preparo un huevo frito, incluso a veces una tostada. Y después me despierto con una enorme sensación de cansancio.
No sé lo que se debe hacer en una cocina literaria, pero sí sé lo que no se debe hacer. No se debe plagiar. El plagiario merece que lo cuelguen en la plaza pública. Esto lo dijo Swift, y Swift, como todos sabemos, tenía más razón que un santo.
Así que este punto queda claro: no se debe plagiar, a menos que desees que te cuelguen de la plaza pública. Aunque a los plagiarios, hoy en día, no los cuelgan. Por el contrario, reciben becas, premios, cargos públicos, y, en el mejor de los casos, se convierten en best-sellers y líderes de opinión. Qué término más extraño y feo: líder de opinión. Supongo que significará lo mismo que pastor de rebaño, o guía espiritual de los esclavos, o poeta nacional, o padre de la patria, o madre de la patria, o tío político de la patria.
En mi cocina literaria ideal vive un guerrero, al que algunas voces (voces sin cuerpo ni sombra) llaman escritor. Este guerrero está siempre luchando. Sabe que al final, haga lo que haga, será derrotado. Sin embargo recorre la cocina literaria, que es de cemento, y se enfrenta a su oponente sin dar ni pedir cuartel"

"LA BESÉ CON MIS ESTOMAS"

2011-01-30T14:05:00.000-08:00

Por entre las persianas entraba el aire tibio y a veces unas bocanadas más frías se llevaban el olor a puchos apagados. Ella no dormía. En el sopor de la tarde esperaba pacientemente que un pájaro trinara desde la calle o que una hoja verde viniera volando y se detuviera justo frente a su ventana mostrándole sus sencillas nervaduras, los matices de clorofila, los diminutos estomas. Otras veces, en el espacio que le dejaba el tedio del ansia, pensaba que aquello de no atreverse era un juego ilusorio y que los verdaderos momentos estaban allá afuera, atravesando el pasto de la entrada de su casa. Sin embargo, no hacía nada por levantarse, bajar al primer piso y creerse el cuento de que era la chica más lista del mundo. Era infeliz y no lo sabía. Una vez que lo había intentado, que deshinibidamente se había puesto de pie tentada por el pasto verde, aterrada se había regresado desde los cinco escalones, desandando, atormentada, el breve espacio que mediaba entre en el escritorio de su pieza y el primer descanso de la escalera de bajada. Así pasaron muchos años. No hizo muchos progresos y recordaba avergonzada las tablas del séptimo u octavo escalón. Encerrada en ella misma, blasfemando de la formación timorata recibida y anhelando con retraso a la muchacha desenfadada y rebelde que no fue, lloraba sin que nadie lo notara.
Pero un día en que le estaba sobreviniendo ese sopor acostumbrado, a punto de voltear la cabeza del lado derecho ocurrió lo que le cambió la vida.
Un pájaro trinó chillón desde la calle y una hoja verde se detuvo en su trayectoria frente a su ventana. Ambos, en una conjunción desacostumbrada, le vieron la cabeza recostada y comprendieron la multitud de intentos que ella había hecho por dejar ese lugar y llegar hasta la calle. Ella, dormida casi, alcanzó a oír los trinos y el verde y el hoyuelo de los estomas y las nervaduras le parecieron una modificación de sus sueños. Levantó la cabeza ya crédula. Bajó los escalones, cruzó la salita que nunca había cruzado. Una vez en la calle, miró hacia arriba la ventana y juró, por la mera virgen (?), que ninguna pena, que ninguna prepotente pena, le abatiría como aquellos siglos de veces.
Más tarde, dejé mi estado de pájaro, conservé mis trinos, conservé mis nervaduras de hoja, la besé con mis estomas y la llené del verde de mis labios. Ya es feliz.
MBJ

VIVIR ETERNAMENTE

2011-01-28T18:55:00.000-08:00

No sabemos en qué momento se acaba esta macana y lo cierto es que aquello de "vive como si fuera el último día" no se queda más que en un enunciado huero al que pescamos poco porque nos tinca que la finitud se oculta en el sueño de la vida eterna. Todo pasa y los proyectos, si los hay, se esfuman irremediablemente y pasado un tiempo se los recuerda en un círculo reducido que se va esfumando conforme quienes los recordaban también se esfuman. Conocemos casos cercanos de familiares a quienes recordamos. Abarcamos con la memoria, con suerte, hasta nuestros bisabuelos, los abuelos y los padres. La memoria no da para más. Creemos que nuestra época es absoluta y única sin darnos cuenta que los anaqueles están atestados de libros viejos de otros que estuvieron antes y soñaron con la misma eternidad de mentira. De premio viene la incerteza, la cuestionada preguntita del "qué hay más allá" y nos esforzamos en darnos unas respuestas para tranquilizarnos sin saber siquiera "qué hay más acá". Como paliativo algunos asisten al culto diario, a la Escuela Dominical, se elevan a las alturas de Shangri La; se golpean la cabeza en el Muro de los Lamentos ... otros, resignados a la finitud inmanente, esperan con cierto desgano como mirando una gran ola a punto de caernos encima. Impávidos. Entregados. ¿Qué nos queda?. La respuesta es esperar resignados a la sombra de un buen árbol y blasfemar de la naturaleza eterna: los mares son mares sin la consciencia de serlo y las aves del campo pasan-sin-pasar-volando. La naturaleza, en su inconsciencia, es una verdadera farra.
La impronta nuestra, ese sello distintivo y humano, esa marca hendida a fuego llamada esperanza, tal vez sea un chiste negro. Ya se adelantaba el *"perro" en matar al mismo dios y más tarde convencido en el Eterno Retorno nos daba unas señales estertóreas del tipo: "vive como quieras volver a vivir" (no por nada murió squizo). Una sombra de esperanza (?) para la finitud -postulada por él- se puede parafrasear así: Sólo la poesía nos hará infinitos y "todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal" que vuelvo a parafrasear como más allá de la vida o la muerte. ¿Valdrá la pena amar?

* A Nietzsche le llamo "el perro" (1844 -1900), finito.

* En la fotografía, James Dean (1931 -1955), también finito.

MBJ

"LAUTARO" DAVID ANIÑIR

2011-01-22T10:13:00.000-08:00

Eres caballo galopando sobre el mar
subiendo y bajando ventisqueros
en esta época del mal
Galopas, brincas y relinchas sin apero
solo,
a pelo,
contemplativo
reflexivo
Cicatrizando la costra diaria del vuelo.
Ciberlautaro cabalgas en este tiempo Tecno-Metal
Tu caballo trota en la red
Las riendas son un cable a tierra
Que te permiten avanzar
Como un werkén electróniko
De corazón eleck -trizado

Lautaro
Montado sobre este peludo sistema
Cabalgando en la noche
Pirateando sin miedo el medio
Chateando cerebros y conciencias
Pasando piola en la red
Atorando la flema…
Neo lautaro
Peñi pasajero de este viaje
Cachaste que hay vida después de la muerte
Y muerte después de la vida
Como lo decían aquellas mariposas
Con el zumbido de sus alas aceradas
Escuchando IRON MAIDEN

YUMBEL, CHILE. SAN SEBASTIÁN, MANDA PAGADA, YIÚ

2011-01-20T15:28:00.000-08:00

Hoy 20 de enero, recordé cuando íbamos a Yumbel con mis abuelos a "pagar la manda al Santo", antes de tener un vehículo propio, íbamos en bus, mi abuelita reservaba con tiempo un Viaje Especial que partía a las seis de la mañana desde Florida y volvía como a las siete de la tarde. Qué paseo más pintoresco. Al tiempo, cuando hubo camioneta, era una fiesta el famoso paseo a Yumbel: grandes comilonas, un fondo, sí, como leen, un fondo de gallinas asadas, una bandeja con treinta huevos cocidos, un saco de pan, tomates, sal, porotos verdes cocidos, cinco litros de vino blanco y cinco de tinto, aguardiente (pa'l dolor de guata o posible prendimiento), una bolsita con remedios para todo mal y la infaltable bolsa con monedas para darle a todos los mendigos que pedigüeñaban alrededor de la iglesia donde se pagaba la manda. Recuerdo haber estado horas a todo Sol esperando que avanzara la fila p'a ir a dejar plata en unas alcancías enormes que estaban por detrás de la iglesia; también recuerdo haber visto cómo con palas –literalmente con palas- sacaban dichas monedas y las ponían en un saco. Esas miradas me costaron unos coscorrones de mi abuelita por "falta de respeto". Es que yo decía: “Shaaaaaaaaaaaaa, más la plata que tiene el santo ¿pa` qué le damos más?” y no lo decía en un tono muy bajo que digamos. Mis tíos no eran vivarachos como yo. Yo, me colaba por entremedio para que me dieran esas estampitas con la imagen del asaeteado San Sebastián y al fin MANDA PAGADA.
El resto del día era recorrer la inmensa cantidad de "negocios" callejeros comprando de todo: mi abuelo era rico (sacaba todo el ahorro del colchón) y se las arreglaba negociando con los comerciantes en el regateo y siempre (según él) les ganaba y era más gallito ... a mis tíos y a mí, nos tenía de burros de carga: teteras, ollas, manteles, monturas, riendas, sandías, melones y un cuanto hay que le acarreábamos a la camioneta, hasta una guitarra nos compró una vez, la que al tiempo rompimos peleando. Compras hechas, nos disponíamos a almorzar en plena plaza, donde salían las gallinas y hue'os duros al baile, mis abuelis les convidaban a todos los "vecinos ocasionales" que estaban cerca: se abrían los chuicos sin que los pillaran los pacos y empezaba la tomatera. Al final los vecinos se hacían re amigos (cómo no, si tomaban gratis) Después de esto los abuelos salían con nosotros a comprarnos hawaianas de esas condorito. Me cargaba. Yo quería de las otras y no, porque todas eran iguales. A veces nos compraba una polera, igual nos creíamos todos. La tarde avanzaba y era la hora en que mi abuelo se perdía en una shopería clandestina de algún lugar de Yumbel y mi tarea y la de mis tíos era buscarlo porque mi abuelita cuidaba las cosas de la camioneta. Viejo porfia'o, lo buscabamos mucho rato, paveando entre cantantes, en ese juego de la vuelta en donde corría una ruleta que siempre premiaba (¿te recuerdas?), algún chinchinero o gitana que nos atajaba de vez en cuando.
Qué lindos recuerdos !

LA SIGO AMANDO

2011-01-17T16:45:00.000-08:00

Treinta y cinco años atrás yo veía con asombro a las digitadoras que perforaban tarjeta a tarjeta, uno a uno los datos en el sistema Fortran (Formula Translating System). Resultado: miles de cajas de cartoncitos perfectamente ordenados que contenían una miseria de datos comparados con la capacidad de almacenamiento de un pentdriver cualquiera de nuestros días. Más tarde, ya en la universidad, seguía mirando con asombro a través de la ventana de la oficina de unos de mis profesores cómo éste, cuan súper hombre, tecleaba en un “moderno” aparato PC Apple. Qué maravilla y qué distancia nos separaba a mí y a mi leal Olivetti Lettera 32 de los años setenta de ese "bicho" electrónico en la oficina de mi profesor. Pasó el tiempo y, distante aún de mi primer PC de torre 389, no me decidía si definitivamente reparar mi máquina de escribir Lettera o la hacía pasar al olvido sin enviarla al servicio técnico. Cotizando entre los repuestos de la vieja máquina de escribir y el mentado PC, opté por éste último y me cambió la vida letrística: vinieron las desconfiguraciones, los virus, la pérdida de información y la maldita palabra “delete” que comenzó a ejercer una extraña influencia imantada sobre mis dedos. A veces, ante la imposibilidad de recuperación de datos sin respaldo, llegué a pensar que la vieja maquinita, desde el rincón de antigüedades, ejercía un poderoso mal influjo acentuando mi torpeza digital, aguzando mi carácter frenético y de yapa dándole el máximo de brillo a la pantalla para contribuir con mi falta de agudeza visual. No me la ganará –me dije- y de la 389 salté a un equipo 489 el que me hizo más trastadas aún, fagocitándose varios borradores de poemas y muchas cartas de amor que nunca pude enviar. Después vino un Pentium de torre. La cosa no cambio mucho. Me seguía dando la vuelta larga y llenándome de bichos hasta que un día, confiado en el perdón de la antigua Olivetti, la limpié, la aceité, busqué en una librería triste una cinta de color negra y la eché a andar. Los golpes y el repiqueteo de los tipos sobre el papel oficio me trasladaron a los tiempos mozos. A aquellos tiempos donde el copy paste no existía y en que yo creía que sería el escritor más famoso de la ciudad.
No niego ni reniego del notebook Toshiba que me permite subir estas entradas: es ágil, de buen formato, buena resolución, de varios gigas, elegante. Pero ya saben: el primer amor nunca se olvida. Yo amé mi Olivetti Lettera 32 y, desvencijada y todo, la sigo amando.
MBJ

"LOS VICIOS DEL MUNDO MODERNO" (fragmento) NICANOR PARRA

2011-01-16T05:42:00.001-08:00

El mundo moderno es una gran cloaca:
Los restoranes de lujo están atestados de cadáveres digestivos
Y de pájaros que vuelan peligrosamente a escasa altura.
Esto no es todo: Los hospitales están llenos de impostores,
Sin mencionar a los herederos del espíritu que establecen sus colonias en el ano de los recién operados.
Los industriales modernos sufren a veces el efecto de la atmósfera envenenada,
Junto a las máquinas de tejer suelen caer enfermos del espantoso mal del sueño
Que los transforma a la larga en unas especies de ángeles.
Niegan la existencia del mundo físico
Y se vanaglorian de ser unos pobres hijos del sepulcro.
Sin embargo, el mundo ha sido siempre así.
La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde
Y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu.
Reconozco que un terremoto bien concebido
Puede acabar en algunos segundos con una ciudad rica en tradiciones
Y que un minucioso bombardeo aéreo
Derribe árboles, caballos, tronos, música.
Pero qué importa todo esto
Si mientras la bailarina más grande del mundo
Muere pobre y abandonada en una pequeña aldea del sur de Francia
La primavera devuelve al hombre una parte de las flores desaparecidas.

Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
Extraigamos de ella el líquido renovador,
Cada cual de acuerdo con sus inclinaciones personales.
¡Aferrémonos a esta piltrafa divina!
Jadeantes y tremebundos
Chupemos estos labios que nos enloquecen;
La suerte está echada.
Aspiremos este perfume enervador y destructor
Y vivamos un día más la vida de los elegidos:
De sus axilas extrae el hombre la cera necesaria para forjar el rostro de sus ídolos.
Y del sexo de la mujer la paja y el barro de sus templos.
Por todo lo cual
Cultivo un piojo en mi corbata
Y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles.

TAMAÑA PREGUNTA

2011-01-13T11:55:00.000-08:00

"Para que nada nos separe, que no nos una nada"

... Había pasado un millón de años. Ella revolvió el café con una cucharilla. Las olas pardas llegaron espumosas al borde de la taza y rebotaron haciendo círculos concéntricos que desaparecieron en el centro muchas veces y en medio de la conversación nació una pregunta entre ambos: ella fijó sus ojos en los de él. Le hizo la pregunta y la pregunta envolvió a todo el mundo: ¿qué nos une?.

Afuera, en el espacio contiguo de donde estaban, a partir de ese momento, en eco, el universo entero comenzó a preguntarse también qué era lo que le unía con sus elementos biunívocos: el pájaro preguntó al árbol por aquellos puntos que tenían en común que les unían. El pájaro respondió que el aire que pasaba entre sus alas y el árbol sonrió porque sabía que ese era el mismo aire que atravesaba su follaje. El agua preguntó a los musgos y el musgo respondió que los puntos comunes eran la orilla, la extraña textura, la voz cantarina del agua y los besos verdes del briófito. Y así, la noche preguntó a la oscuridad, el Sol a las espigas, el aroma a la tierra mojada, el vagido a la vida, la esperanza al color verde, la pasión al rojo. Después de un millón de años de preguntas, al cabo de los cuales las relaciones cristalizaron y todo tuvo sentido, vino la pregunta de ella -como les adelantara- fijó sus ojos en los de él, le hizo la pregunta y se contestaron: "nada". Perpleja, ella, se apuró y esbozó un listado explícito, queriendo atrapar antes que se difuminaran las certezas que les unían. Escribió con letra cursiva, cuidada, acaso pensando en que esos puntos de acuerdo esbozados bastaban estar bien escritos para que fueran tal cuál como los escribía y que la ortografía -por último- se haría cargo de validar en parte los puntos en común que enumeraba.

¿Quieres leer el listado de afanes que nos unen? Preguntó ella. Él respondió: no.

Desde entonces el agua mata al fuego; la vida reniega de la muerte; el odio reniega del amor y ella -pertinaz- conserva la hojita del listado que esa tarde arrancó a su libreta de apuntes.

Afuera, el aire insensible, atraviesa las alas de los pájaros, los follajes ...

MBJ

" A PITO DE TI "

2011-01-07T19:52:00.000-08:00

Un oasis es un lugar soñado de cuentos que viene a ser la imagen más querida entre todas la imágenes. No hay isla en medio de la mar que lo iguale ni grieta para el pie en los farellones de la montaña escarpada que devuelva la esperanza como esos errores adorables en medio de los páramos desérticos. Un oasis es un lugar para saciar la sed, para deleitarse en el verde caprichoso, para refrescarse en la sombra y tenderse a dormir por horas. Nadie quiere salir de los oasis o por cobardía o por cariño o sencillamente por plantearse contra corriente a las arenas del entorno. Somos unos cobardes: unos cobardes abrasados por el calor del Sol del mediodía; que renegamos de tener forma, de chamuscarnos al calor: unos debiluchos de carne y de huesos que por más que nos proponemos hacernos duros terminamos en merengues. Los brazos del oasis son el abandono, las piernas del oasis; paroxismo estertóreo breve y, por breve, querido. El pecho del oasis, nuestro propio pecho afiebrado, aireado por la brisa pasajera, soñada. Si escribo que eres el oasis, si lees que he escrito que eres el oasis, si percibes que busco entre la arena infinita el oasis, te volverás toda arena y la verdura del entorno, el arroyuelo que lo cruza y la ventolera fresca desaparecerán. Espejismo ideal, estancia que hidrata, arena en fuga a los costados. Oh, todo volverá a su curso hosco. Por eso no te digo que eres oasis, para que siéndolo, no encuentres un correlatio en mis quejas y te desaparezcas cada vez que lo sueño. Seco, apergaminado en mi bajorelieve, me llegan unos recuerdos no sé desde dónde y las sinapsis secas -fuerza de sinapsis secas- , se empeñan en mostrar, crueles, el légamo feraz que sólo existe en mis sueños.

MBJ

DESAMOR Y TECNOLOGÍA (QUEDARSE "PLANTAO")

2011-01-04T19:13:00.000-08:00

Estoy escribiendo desde el pasado. Desde un 2011 paralelo, sin telefonía inalámbrica, sin correos electrónicos, sin twitter, sin “feizbu”, sin MSN; desde la sociedad que pudo ser y no fue; desde una sociedad rudimentaria, de pan amasado horneado en “tarro”, de “shalecos” tejidos a mano; desde el mundo hispanohablante en que se escribía “jente” con jota.
¿Qué dicen?, ¿es posible “quedarse plantado” en los tiempos que corren?. Dirán que imposible. Vayamos por parte. La palabra planta viene del latín. Se refería a la parte del pie que toca el suelo. Plantar, del verbo latino plantare o estar plantado, es quedarse ahí mismo donde los pies tocan el suelo. Así igual una planta vegetal que echa raíces y queda en un mismo lado. La palabra planta, plantar, viene de una raíz indoeuropea, y blablabá. Lo encontré en la net.
Quedarse plantado en esta “sociedad paralela que pudo ser y no fue” significa (ba) esperar indefinidamente estacionado en un mismo lugar embobado e imaginando muchas teorías. Quienes echaron raíces alguna vez "desesperando", sintieron varios síntomas de este síndrome. Los paso a enumerar: los chocolates se derretían en las manos, las flores se marchitaban rápidamente, se instalaba cierto cosquilleo en las piernas, signo de acalambramiento; se divisaban a lo lejos unas siluetas que solían ser engañosas; bultos informes que se aproximan al "plantao", y se iban desdibujando en la medida que se acercaban: los amores de otros que pasaban a nuestro lado, extraños para nosotros, no nos decían nada. No eran significativos. Un árbol -después de dos horas de espera- era la sinuosa náyade con quien se había soñado toda la noche anterior, vaporosa, contorneándose. La ternura se convertía en desazón y venía la duda: ¿será aquí dónde me tenía que "quedar plantado"?, ¿será este el día?, ¿será esta la hora?. A los cientocincuenta minutos venían las verdaderas dudas acerca de la racionalidad del acto de esperar: a cada minuto que el “plantao” se quería "desplantar" aparecía el inquietante custionamiento: ¿ y si me marcho y si después que me marche se aparece?. La duda persistía. Un tiempo después generalmente se aclaraban los hechos. Resultaba que el sistema de coordenadas no había funcionado: Cuando las rectas debían converger en un punto, éstas se separaban y descolocaban a los "esperantes" desesperados quienes en distintos puntos de una ciudad poco amigable vagaban como fantasmas jugando a encontrarse. Todo esto pudo ser y más. Pudo haber pasado en un mundo flaco de tecnología. Sin embargo, es posible quedarse plantado en este mundo que sí fue. El desamor supera a la tecnología.

MBJ

LA CHICA MÁS GUAPA DE LA CIUDAD (fragmento)

2011-01-01T20:39:00.000-08:00

Cass era la más joven y la más guapa de cinco hermanas. Cass era la chica más guapa de la ciudad. Medio india, con un cuerpo flexible y extraño, un cuerpo fiero y serpentino y ojos a juego. Cass era fuego móvil y fluido. Era como un espíritu embutido en una forma incapaz de contenerlo. Su pelo era negro y largo y sedoso y se movía y se retorcía igual que su cuerpo. Cass estaba siempre muy alegre o muy deprimida. Para ella no había término medio. Algunos decían que estaba loca. Lo decían los tontos. Los tontos no podían entender a Cass. A los hombres les parecía simplemente una máquina sexual y no se preocupaban de si estaba loca o no. Y Cass bailaba y coqueteaba y besaba a los hombres pero, salvo un caso o dos, cuando llegaba la hora de hacerlo, Cass se evadía de algún modo, los eludía.
Sus hermanas la acusaban de desperdiciar su belleza, de no utilizar lo bastante su inteligencia, pero Cass poseía inteligencia y espíritu; pintaba, bailaba, cantaba, hacía objetos de arcilla, y cuando la gente estaba herida, en el espíritu o en la carne, a Cass le daba una pena tremenda. Su mente era distinta y nada más; sencillamente, no era práctica. Sus hermanas la envidiaban porque atraía a sus hombres, y andaban rabiosísimas porque creían que no le sacaba todo el partido posible. Tenía la costumbre de ser buena y amable con los feos; los hombres considerados guapos le repugnaban: "No tienen agallas -decía ella-. No tienen nervio. Confían siempre en sus orejitas perfectas y en sus narices torneadas... todo fachada y nada adentro..." Tenía un carácter rayando la locura; Un carácter que algunos calificaban de locura.

CHARLES BUKOWSKY

En la fotografía Bukowsky, tal vez con la chica más guapa de la ciudad.

(Puedes leer el relato completo haciendo click en el link Charles Bukowsky de este blogspot, y luego entrando a la sección relatos)

UN AÑO MÁS

2010-12-30T17:43:00.000-08:00

Consultado Filemón, en su caverna acostumbrada, acerca de la significación de un año pasado y un año nuevo, éste ni se arrugó. Filemón es muy viejo. Un año más o un año menos es algo así como un sorbo más de agua, una espiga en un sembradío de mieses, una estrella en el cielo. Pero ese es Filemón. Nosotros, los incluyo, no tendremos los años que tiene este viejo y, contrario al entorno de él, nosotros tal vez vivamos en una urbe más o menos grande, con gente enloquecida en los bancos, en las grandes tiendas o perdidos en nuestra gran alma sin saber en qué rinconcito quedarnos a meditar un rato. El caso es que Filemón, pasadas ya las primeras centurias de su vida, recuerda con cierta sonrisa socarrona los tiempos de cuando él mismo se volvía loco entre la gente en estas fechas antes de decidir irse a vivir al abrigo de la oquedad de una saliente en la Cordillera de los Andes. Viejo loco, sátrapa, santón o sencillamente misántropo el "File" la pasa de perlas sin años, sin calendarios, sin fuegos de artificios, asaditos a la parrilla ni vino tinto.

Nosotros, (los vuelvo a incluir, disculpen) a diferencia de éste, sentimos un nudo en las entrañas y con cierta pena o alegría (por qué no decirlo) hacemos el maldito balance y ... nos prometemos eludir ciertos baches en los que irremediablemente volvemos a caer. Todo esto mientras comemos puñados de lentejas para la abundancia, nos paseamos con una maleta por el entorno del edificio para los viajes y ellas, calzan churrines (calzones) amarillos para invocar casorio.

Hacer propósitos para el año que viene (puntos de lucha) no va mal. Personalmente, me he propuesto para el 2011, mejorar cosas que van desde la estética del cuerpo a la estética del alma. Dentro de la primera: cuidar el nivel de azúcar, comer más verduras, trotar, levantarme más temprano (aún), bajar la cuota de cigarrillos, echarme gotas en los ojos. Para la otra estética, para la del alma (no he dicho espíritu, que no es lo mismo) me he propuesto también unos puntos de lucha ad hoc, intangibles, que les paso a enumerar: pensar más en mis padres y dedicarme más a ellos, terminar de leer los libros que lucen los eternos marcadores de espera, interesarme por la música de veras, ubicar y si se puede, conocer más a mis vecinos y pedalear en la bici para que cierto ocio no me arrastre del pelo (?) a pensar en cosas imposibles. Hay mucho más. Claro que sí.

Pero hay algo que les quiero aclarar. Lo que nunca he pensado, pese a la videja que me (nos) toca vivir, es buscar la oquedad en la saliente de una montaña y sonreir como sonríe el añoso Filemón. Sumando y restando adoro los calendarios, debo envejecer y morir y de paso hacer muchas filas en los bancos por estas fechas.

Les hago llegar -hasta el rinconcito desde donde me leen- un abrazo y mis deseos de felicidad en este 2011 !!

SALUD, MATÓN BIG JOE

HUGH HEFNER ENVIDIA A MBJ

2010-12-26T06:15:00.000-08:00

Hugh me miraba atento. Le brillaban los ojos. Una insana envidia comenzaba a corroerle. Si él lo tenía todo: mansiones, billones de dolares, miles y miles de chicas guapas de todos los tiempos (africanas, asiáticas, americanas, europeas, oceánicas) ¿por qué el pobre de Hugh me quería "puro matarme"?. Al poco rato me di cuenta cuál era el motivo. El traductor, excelente por cierto, doblaba al inglés mi relato. Esa experiencia que ni Rockefeller, ni el jeque Abdul Nasser vivirían jamás y que yo sí viví:

"Era un subterráneo habilitado para cantina. En el ambiente flotaba una bruma olorosa, mezcla del humo de tabaco y el vaho del aserrín húmedo del piso. Detrás de la barra, un hombrecillo de camisa blanca, alba, pulcra, arremangado, de edad incalculable, secaba de memoria los vasos mientras no se sabe de dónde, venía la música de un bolero. Yo, en medio, en una pista improvisada, agarrado, llevaba a Susana acompasado de manera de ausentarnos de ese espacio y tratar de ser los únicos. Ella enfrentaba una foto vieja de Cecilia, "La voz" (la tomecina) y yo, desde el otro ángulo, enfrentaba la barra. Sabía que desde la barra el hombre de las copas no nos veía y no porque no les importáramos si no porque de algún modo éramos, Susana y yo, parte de un sueño vívido, familiar y acostumbrado (un par de huevones más bailando). Estaba cerca del lóbulo de la oreja de la dama-Susana y empezaba ya a musitarle un "está rica la noche para ..." cuando un ruido seco nos interrumpió. En un rápido close up distinguimos a un viejo silla abajo resollando con el hocico sobre el aserrín del piso. Nadie se movió. (Era el viejo que tenía que caerse esa noche). Los "plumíferos" (tinto + cocacola = jote) llenaron las copas y nuestros giros se hicieron más cadenciosos. La música seguía sonando. Era la Banda Chico Trujillo: "quémame los ojos si es preciso vida" y ya más disperso, sabiendo que Susana era mía, me di el lujo de reparar en el equeco con el saquito de la abundancia que estaba junto a las copas; reparé en la escabechera, en la flecha que indicaba los baños y en un chancho de plástico gordo y amarillo (como el de los Xanxos en Piedra) que eran parte de la decoración del lugar "pero nunca digas que no volverás". Después de varios bailecitos ídem, enganchados ya, locamente enamorados, tipín tres de la madrugada, dejamos el lugar abrazados. A la salida una vieja vendía charqui de caballo, unos cartoneros asomaban la cabeza de entre el cartón y una patota de perros vagos se hacían los lindos moviendo las colas. Nos tragó la noche.

Al medio día, ya pasada la resaca de los plumíferos (jotes) y del amor, Susana y yo, mirábamos felices el mar, comiéndonos unos sanguches de mortadela y tomando más vino tinto para que no se notará pobreza"

Hugh ¿te puedes comprar una noche y un día de playa como estos?

MBJ

ATRAPADOS POR LA NAVIDAD

2010-12-23T19:13:00.000-08:00

Miles y miles de cartas con peticiones: cenas, bicicletas, iPhone, televisores … uno se acerca, toma una carta y acomoda el presupuesto a la petición. Hay cosas que se pueden y otras que no. Generalmente se puede con baratijas de esas que vienen en containers desde China, a veces declaradas “tóxicas” para defender la producción de la industria nacional. Con otras cosas, con las que se puede, es con una bicicleta, con la suscripción a una revista, con una caja de galletas. Con lo que no se puede, y quiebra el alma, es con “que vuelva mi papito” o “guardo la esperanza de que algún día regreses …” ¿Qué se puede hacer ante eso?. Nada. Estar atrapado por la navidad es escuchar sin poder responder. El motivo radica en que casi todo el mundo, particularmente en estas fechas, se pone pedigüeño suponiendo que se replicará a manos llenas el milagro de los Reyes Magos. Son los hitos de la naturaleza humana. El momento de pedir aquello que supuestamente u objetivamente no se tiene y caer muchas veces en una desesperanza más honda. La buena receta es no pedir. No esperar nada y mantener firme la convicción de que alguna vez en esta vida o en “la otra” (?) todo será mejor. Yo quisiera por ejemplo algo casi casi absurdo, egoísta: dormirme sobre un campo verde y despertar sin hambre, sin necesidad de ropa o dinero para pagar las cuentas. Ser el único en la Tierra. Con un blanqueo rotundo: sin espejos, sin memoria. Se dirá entonces que eso es muy sencillo pero les adelanto que eso es de lo más difícil que hay porque supone hacerse de nuevo con la falta absoluta de nada. Otros dirán que pedir algo así no tiene sentido. Puede ser. De momento la posición más cómoda es decirse: “No necesito nada, porque lo tengo todo” porque el Azar lleno de Significación me ha puesto en el mejor punto de mi vida. Ajeno a desear algo fuera de ese azar.
Mientras tanto, tras la ilusión (de iluso), no nos damos cuenta que la experiencia de vivir la vida que nos toca ya es el mejor regalo. Regalo, no sé de “Quién”, pero regalo al fin. El héroe trágico no espera nada, lo que traducido es: "el shoro" (matón), no grita.

Lejos, muy lejos de ser un héroe siquiera de pacotilla, mi regalo es mi sino.
MBJ

DELFÍN, WENDY SULCA Y LA TIGRESA DEL ORIENTE ... TRES MATONES FREAKS LATINOAMERICANOS !!!

2010-12-19T15:53:00.000-08:00

Hay situaciones insufribles que mueven a la risa, a la sonrisa o al llanto. En latinoamerica se pueden encontrar estas situaciones en varios ámbitos: en la política, en la religión, en los deportes y hasta en aquello que suponemos nos debiera refrescar y alegrar la vida: en la música. En el caso de los tres exponentes aludidos en el título de esta entrada, perdidos en la certeza de que lo hacen bien, que "cantan y encantan", de tanto en tanto nos dan unas sorpresas que de puro fisgones nos obligan a escucharlos. No por nada Wendy Sulca tiene más de quinientas mil visitas en una de sus canciones ("Tetita") y la más que madurita Tigresa del Oriente ("Nuevo amanecer") otras tantas. Delfín, ("Torres gemelas") por su parte y, cuyo eslogan es "hasta el fin", (nadita de tonto él, para que rimara) se las trae con su exitazo en donde le canta a su desaparecida "amada" que justo justo y según la letra de la canción estaba trabajando in the twins towers para cuando éstas se vinieron abajo. Éxito total. La cosa es que, definido ya el término freak, conocido por todos como un extremo bastante valiente y mamarracho de pararse ante la vida, estos tres matones del canto (?) parecen vivir en la inconciencia rítmica, en una especie de nivel lúdico del canto en donde las rimas forzadas, y la incoherencia interna de sus inspiraciones se apoyan, la una en un trajecito de niña típico de la sierra peruana adornado con baratijas que centellean en la medida de su contorneo; la otra, embutida en una malla plateada tachonada con manchas de tigre, guantes y una melena de leona (felina al fin) y el "cantante" Delfín ... nada que decir de él.

¿Vergüenza ajena?. No. Nada de eso. Ya quisiera yo para mí las agallas (cojones) de este trío. Lo que sucede es que en el mundo musical algunos estamos acostumbrados a una corriente dulzona, melódica que nos arrastra con los ojos bien cerrados ("Tearsin heaven", Clanppton; "Crazy" Aerosmith; "Easy-Faith no more" ... Antonio Aguilar, Julieta Venegas ...) y ... estos ejemplares nos sacan de ese embelezo y logran hacernos replantear qué es el arte musical.

Particularmente en el tema que les dejo de este trío no sé si, inteligentemente se han casado con el sionismo atreviéndose con la letra y la producción o, en su ingenuidad altiplánica no se dan cuenta "con la chichita que se están curando".

VÉASE BAJO SU RESPONSABILIDAD

MBJ

NAVIDAD DE LOS POBRES

2010-12-17T19:20:00.000-08:00

Siempre he pensado que la navidad es la fiesta de los pobres. Claro, porque recuerdo esas enseñanzas del cura en las que nos recalcaba que el Niño Dios había nacido entre los animales en una pesebrera rodeado de ejemplares ovinos, caprinos y equinos. Más tarde, viendo programas más serios en la tele, me enteré que el susodicho Niño acaso había nacido en una cueva en las inmediaciones de Belén: que esa noche no había posada, ni hotel y que el pueblo ése, abarrotado de viandantes, no tenía lugar para un parto divino. No obstante esto, unos misteriosos caminantes que venían desde lejos traían al "desafortunado" no nato, casi por nacer, incienso, mirra y oro.

¿De qué pobreza hablamos? ¿quiénes son los pobres? Solemos decir que los pobres son aquellas personas que con sus ingresos no alcanzan a satisfacer sus necesidades mínimas. ¿Cuáles son las necesidades mínimas para sobrevivir? ¿Nos referimos entonces a la cantidad de consumo de calorías diarias mínimas? Como se verá, el término pobreza es un término algo relativo y que ponerle cotas es un vano intento por poner los límites a la canasta básica. Curiosamente la pobreza reluce en los días de víspera de navidad, en el adviento. Entonces el relojito biológico activa nuestros corazones en diciembre; aspiramos spray olor a pino junto al árbol de nylon, escuchamos villancicos y suspiramos mirando por la ventana mientras nuestro árbol nos da en un costado de la cara con sus luces intermitentes y ... pensamos en los pobres y rogamos para que las bienaventuranzas alcancen, por chorreo, a los que no tienen un pan que comer justo en estas fechas. ¿Y que hay de aquellos otros pobres que frente a una cena opípara navideña no recuerdan que no pasarán por el ojo de una aguja?, ¿quién se lamenta por ellos?. Nadie. Porque ellos ya están en el Reino de los Cielos en la Tierra.

"Pobrecitos los Scrooge de allá adentro", piensan entonces ingenuamente los paupérrimos que deambulan mirando desde la calle a través de las ventanas las casas cálidas con aroma a pavo. ¿Pobrecitos? ¡Vaya candidez! El cuento de Dickens es sólo un cuento. Los de allá adentro pasaron hace mucho por el ojo de la aguja, con su patrimonio, sus granjerías y todo. Lo importante es que quienes miramos a través de la ventana hacia adentro no lo sabemos y menos hemos leído a Dickens.

MBJ

"AZAR" (fragmento)

2010-12-12T18:58:00.000-08:00

¿Puede un ser humano acostumbrado a dormir en posición horizontal hacerlo en posición vertical? Puede. Al principio es difícil. Pero si lo atan bien, puede. Las camas americanas servían para eso, para que uno durmiera tanto en posición horizontal como en posición vertical. Y su función no era, como pensé cuando las vi por primera vez, castigar a los internos, sino evitar que estos murieran ahogados por sus propios vómitos. Por supuesto, había internos que hablaban con las camas americanas. Las trataban de usted. Les contaban cosas íntimas. También había internos que les temían. Algunos decían que tal cama le había guiñado un ojo. Otro que tal otra lo había violado. ¿Que una cama te dio por el culo? ¡Pues estás jodido, tío! Se decía que las camas americanas, de noche, recorrían muy erguidas los pasillos y se iban a conversar, todas juntas, al refectorio, y que hablaban en inglés, y que a estas reuniones iban todas, las vacías y las que no estaban vacías, y, por supuesto, quienes contaban estas historias eran los internos que por una u otra causa las noches de reunión permanecían atados a ellas.

Roberto Bolaño

"Y SI DESPUÉS DE TANTAS PALABRAS". CÉSAR VALLEJO

2010-12-12T18:42:00.000-08:00

Y si después de tantas palabras, no sobrevive la palabra! Si después de las alas de los pájaros, no sobrevive el pájaro parado! ¡Más valdría, en verdad, que se lo coman todo y acabemos! ¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte! ¡Levantarse del cielo hacia la tierra por sus propios desastres y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla! ¡Más valdría, francamente, que se lo coman todo y qué más da...! ¡Y si después de tanta historia, sucumbimos, no ya de eternidad, sino de esas cosas sencillas como estar en la casa o ponerse a cavilar! ¡Y si luego encontramos, de buenas a primeras, que vivimos, a juzgar por la altura de los astros, por el peine y las manchas del pañuelo! ¡Más valdría, en verdad, que se lo coman todo, desde luego!
Se dirá que tenemos en uno de los ojos mucha pena y también en el otro, mucha pena y en los dos, cuando miran, mucha pena... Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

HIBY

2010-12-12T16:00:00.000-08:00

Les ofrezco el paisaje donde estoy sumido. Yo aparezco y desaparezco en esas aguas color turquesa, a ratos azules, a ratos esmeralda. Retozo sobre las rocas, me asoleo, me duermo sobre la textura lítica y no me pasa nada. Trepo por las caídas de agua corriente arriba y me deslizo por ellas mismas en camaralenta y si quiero caigo blandamente o como pedernal hasta el fondo. Entre la maraña del verde de la vegetación me escondo, hablo con los escarabajos, rumoreo a las hormigas que suben por los troncos de los árboles añosos. Me he enterado de amores secretos entre animales diversos y en caprichos me he elevado hasta las nubes y he pizcado los algodones blancos en sus costados. No cabe tanta dicha en un cuadro. Ustedes lo verán detenido, estático, sin movimiento pero si ponen atención se oye desde el óleo el rumor de los pinceles como brisa que juega con las briznas de la hierba. Vivir para siempre en una tela, para siempre en "un minuto infito", oliendo la yerba buena, los hinojos, el cedrón. El Sol se detiene en el cenit pero es posible descorrerlo con un dedo de modo que la luz y la calidez le alumbra a uno a voluntad. La pintura es mágica: basta pensar en que los árboles se mueven y ya, que las rocas flotan; que el agua se eleva y que la hoya desnuda nos muestra su lecho rugoso. Caigo en un sopor antiguo sobre los musgos de los bordes. No tengo hambre, ni sed, ni sueño, la ropa no se ha inventado y nada de lo que veo tiene nombre. Soy árbol, roca, nube o agua y las palabras que ahora uso son el recurso grosero, en su intrínseca belleza, para aproximarme y decirles que estoy escondido dentro del cuadro.

MBJ

"LATRODECTUS MACTANS"

2010-12-08T10:31:00.000-08:00

"FLOWERS ON THE WALL"

2010-12-04T13:07:00.000-08:00

Para solucionar diferencias nada mejor que un matón. Pero un buen matón. Los buenos matones actúan con eficacia y, contrario a lo que se dice de ellos en cuentos urbanos, un matón de veras, es un sujeto virtuoso: es perseverante, laborioso, rehuye los grandes grupos, lleva una vida silenciosa, austera, se aparta de los conflictos y se "mete" en ellos debido únicamente al estricto rigor de su oficio. Un matón evita el contacto directo con el "mandante" y hace la "pega" por encargo con la frialdad de una mamba negra, con la frialdad que da la rutina; sin involucrarse en la biografía "del objetivo". Se mueve con rapidez, tiene buena memoria para retener números, nombres de calles, claves de muchos correos electrónicos. Cuenta con el bagaje del hombre de mundo: es culto, cita las Sagradas Escrituras tal como lo hace el negro Samuel L., Jackson (Jules Winnfield) cuando trae a colación el versículo de *Ezequiel 25:17 en Pulp Fiction cada vez que finiquita "un encargo"; es atractivo, sabe de música, ha leído, ha escrito y piensa en muchas mujeres aunque no recuerda a ninguna en particular porque para eso sí no tiene memoria.

Un matón no tiene por qué ser una masa ni informe ni robusta. Puede ser un intelectual perfilado, en apariencia pusilánime, esmirriado, que charla en francés o en italiano con aceptable fluidez, que se puede la Remington 45; que se recoge temprano junto a su familia y en un estado de absoluta dulzura se acerca a la cuna del hijo de pecho y le hace ciertos arrumacos con sus manos suaves y expertas en matar, como un Goebbels.

Famoso o difamado, como dice la canción de Serrat, probablemente al matón en su pueblo se le recordará como cachorro de buenas personas, que hurtaba flores para regalar a su mamá y daba de comer a las palomas.
*... El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del Valle de la Oscuridad porque es el auténtico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos, ¡y tú sabrás que mi nombre es YAHVÉ cuando caiga mi venganza sobre ti!

"ECHÁRSELA (SELO) AL HOMBRO"

2010-12-03T12:18:00.000-08:00

La acelerada multiplicación de las formas de comunicación masiva, la irrupción de los medios tecnológicos, la vida de lo desechable, lo fungible, nos ha obligado a aprender y a olvidar rápidamente para seguir reaprendiendo y reolvidando en un continuo sin fin. Cada vez que aprendemos algo nuevo ajustamos nuestras matrices cognitivas a unos nuevos paradigmas y éstos se vienen a yuxtaponer o vienen a borrar de un plumazo aquellos otros paradigmas que tanto nos costó aprender. Dado que el lenguaje verbal (llámese oral o escrito de una lengua) es la expresión más patente del pensamiento, es a través de este lenguaje el modo en que nos llega permanentemente el aviso de cambio. Para bien o para mal, (da la impresión que más para bien que para mal) el lenguaje de nuestro tiempo tiende a la economía y al registro tradicionalmente llamado informal del habla. Así, el lenguaje es la expresión más vívida del entorno de los usuarios los que, al fin y al cabo no se pondrán nunca de acuerdo en lo que está bien o mal dicho (o expresado) sin la coqueta ayuda de la señorita RAE, en el caso de los hablantes en lengua castellana.

En mi medio-inmediato el lenguaje está salpicado de palabras nuevas, de jergas de "péndex", de tecnicismos, de novedades y cual peces en el agua no nos damos siquiera cuenta del constante cambio en nuestros hábitos léxicos.

Recuerdo haber oído en mi provincia, por ejemplo entre jóvenes, la expresión "Te la echaste". Obviamente su uso no tiene por qué remitirlos al origen de la expresión. La usan para decir algo más o menos así: "La echaste a perder" (la desbarataste, la rompiste, la arruinaste y ... la mataste/lo mataste). Si se detuvieran a preguntar (ojo, no dije pensar) se encontrarían con una respuesta como esta: "Echar (sela), de echársela al hombro, mandársela al hombro, llevársela al hombro después de haberla matado o haberlo matado". Así, el mentado "Echar (selo/sela" proviene de dar (le) muerte, matar (lo-la) y luego "echar (selo-sela) al hombro" seguramente con la intención de trasladar sobre el hombro y luego esconder o dejar por allí tirado al *finado/da. Una variedad del término, que me ha sacado una sonrisa es la siguiente y siguiendo en la misma línea léxica; "Se me echó el lápiz, ¿quién me presta uno?" (Por, a mi lápiz se le terminó la tinta o se le quebró la punta) o esta otra expresión "La pelota está echá" (Por, la pelota está sin aire o rota).

Otra deformación que pone a prueba el dinamismo del nivel psicolingüístico-semántico es el "erís", del verbo ser, que para colmo de ventura y de economía y, siguiendo esa característica tan pero tan "shilena" aspira las eses finales. Para graficar ese fonema aspirado usamos una "h" al final en las palabras. Se dice entonces: "Eríh pesado", "Eríh linda", "Eríh rica", "Eríh blablablá".

Me carga mezclar lo divino con lo humano pero no dejo de preguntarme una "preguntación" escatológica: qué pasará el Día del Juicio Final en mi Shilito lindo, cuando los muertos viejos salgan de sus tumbas y no cachen ni jota de lo que se habla en el mundo de los "víos". ( Víoh, para ser consecuente).

*Finado, finada de fin, de acabado, de muerto o muerta. O sea, cadáver que a su vez se forma de tres palabras latinas: carnis data vermis que tradudido es "carne dada a los gusanos" ca - da ver. MBJ ^^

RESUMEN DE LO NO ESCRITO

2010-11-30T18:10:00.000-08:00

La novela parte con el protagonista recorriendo las calles de una gran ciudad como el Sísifo arrastrando una gran roca. Visita muchos departamentos de policía buscándola y buscándola y las respuestas son ambiguas, inexactas y terminan por confundirlo más. Ya lleva muchos días sin buenos resultados y al filo del desespero invoca a cierto dios de cómic. Por arte de magia se ve transportado a un mundo mágico, en donde todos los hombres y mujeres están dibujados en carboncillo y tienen sólo dos dimensiones: largo y ancho por decirlo de alguna manera. Él piensa que está soñando. Nada tiene volumen. Las escenas de ese mundillo parecen puestas unas tras otras como en primeros, segundos, terceros planos. Como se verá, es incómodo vivir en un mundo así, por más que se quiera encontrar a quién se busca, sin embargo, este antihéroe se las arregla para instalarse en el lugar con la esperanza puesta en que finalmente logrará encontrar a aquella que busca. El dios, ese de cómic, le da instrucciones. Le habla de cómo soportar el mundo en dos dimensiones y, agrega, "tendrás tu recompensa". Finalmente, conforme pasan los días el aburrimiento y el tedio consumen a nuestro personaje manda al demonio la promesa de la recompensa y pide a gritos al dios que le devuelva al mundo de la gran ciudad desde donde vino para seguir búscándola allí. Es tarde para él. Ese viaje es sin retorno y ... desde ese momento comienza la lucha del protagonista al rebelarse contra ese demiurgo que lo ancla y aplasta. Lo mejor está por venir cuando cae en la cuenta que aquello, o más bien que quien le sujeta en el mundillo de los planos superpuestos, es ni más ni menos que ... El resto deberán inventarlo ustedes. Les adelanto que googlear no les será inútil.

No les dejo ninguna reseña más pues aún no comienzo a escribir la susodicha novela. Comprenderán entonces por qué me dedico al resumen de lo no escrito.

SIN NOMBRE

2010-11-28T19:06:00.000-08:00

Mi fijación de niño al estar con mi abuela en el campo ayudándole a convertir en cecinas los chanchitos moridos ¿se les ocurre cuál era? Mi gran preocupación era que no se le fueran a pasar los ojos del fallecido animal en el queso. Era tanta mi paranoia que la abuela juntaba todos los ojos de los cerdos y los ponía en un plato para que después quisiera comer y no empezara a hacer guácalas, y de paso contagiar con mis ascos a toda la parentela... Contando los ojos de a par y sabiendo la cantidad de chanchos muertos, me quedaba tranquilo... tal vez en mi conciencia infantil percibía que todo el mundo de los cerdos había pasado por su mirada y, tratándose de puercos, imaginaría yo que el mundillo ese no era nada de limpio. A veces me detengo a pensar que acaso esa no era la razón. Que la verdadera razón consistía en que en alguna parte de esos ojos grandes y vítreos se encerraban los últimos momentos del animal, atesorando "en mala", en el fondo del cristalino las imágenes de poco antes de la muerte y que esas miradas grabadas me contenían a mí gracias a los barridos, a los "fading rapid" de la agonía porcina. El caso es que, sometido a la ayudantía de los aderezos culinarios, esos ojos debían estar aparte y frente a mi presencia a la hora de comer.

Ahora, desde la distancia de mis primeros años, reconozco que esa manida práctica mía de ver permanentemente los ojos de los porcinos sacrificados (para convencerme que no eran parte de los embutidos) debió ser igual de atemorizante para los contertulios en la mesa. Menos para mi abuela.